LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

instant privilégié, ce panorama enchanteur. Accoudée au balcon, j’observais
aux premiers rayons de soleil, les avocettes et les butors perchés sur le
ponton du port où un paquebot à conteneurs faisait escale. Une vague de
passagers amarinés au bout de quelques jours de croisière, découvrirait les
joies des randonnées à pied sur la route des châteaux, autrefois terrain de
chasse des rois. Dans le port d’Harwich siégeait une impressionnante grue à
treuil et parmi les curiosités historiques de la station balnéaire quelque peu
désertée par les touristes à cette saison, se détachait un musée maritime
installé dans le phare low et un fort bâti contre les attaques napoléoniennes.
Le comté regorgeait de curiosités, le visiteur en quête de son
eldorado explorerait avec bonheur les facettes de l’île, et découvrirait une
étonnante palette de paysages.
J’ai précieusement conservé dans ma mémoire le seul souvenir
d’une balade détente avec maman. J’avais rangé cette merveille dans un
écrin de neurones trop longtemps enchevêtrés pour le laisser s’éclore. Il
attendait certainement le moment propice pour sortir de ce nid d’aigles où il
se cachait. Porté par les ailes de la liberté, il virevolte, se pose sur ma plume
puis se raconte sur ce papyrus. Un beau jour de septembre, le vent d’amont
soufflait sur les maisons médiévales et géorgiennes nichées dans le village
lainier de Lavenham où des bâtisses d’époque Tudor, aux colonnes
scoliotiques m’insufflant la tour de Pise, rappelaient les temps prospères du
commerce de la laine et de l’élevage des moutons.
Je me rappelle très bien d’une chapelle gothique moyenâgeuse au
plafond voûté, presque irréelle. Le silence rédempteur m‘invitait aux
louanges, des vitraux représentant des scènes bibliques incarnaient la
présence séculaire de la foi. Sans crainte, je contais et signais de ma griffe
ma pérégrination sur un livre d’or ouvert en éventail. Apaisée, je
contemplais un magnifique jubé en bois laissé en héritage aux villageois
décimés par la peste noire, qui venaient s’assurer le salut éternel dans le
même lieu où sept siècles plus tard je venais prier.
Bras dessus, bras dessous, nous arpentions les ruelles pavées et
fleuries jusqu’aux collines verdoyantes de la campagne parsemée de maisons
à colombage, de cossus cottages, ornées d’un moulin à proximité de la place
du marché où nous prîmes la pause-thé. Ce petit coin de paradis perdu qui
m’avait tant ému n’aurait certes pas fait couler de l’encre, mais c’est de cette
émotion qu’est sortie mon envolée.
L’amour en cage, les liens filiaux, la fratrie et la belle-famille, tout
ce petit monde si cruellement abandonné se contenterait dans les longs mois
à venir à regarder les bateaux, à compter sur le calendrier les jours et l’argent
qui s’écoulaient simultanément, à tourner les pages noires, celles du
désespoir, à briser l’omerta et gagner le pari de regagner un jour prochain sa
patrie. Je me sentais protégée par le bras de la Mer du Nord. Harwich, île
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