LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Le vieil homme et le cab déposent notre valise devant la porte du
vieux manoir, le ciel s’assombrit. Le chauffeur s’assure que des places sont
vacantes, nous réglons la course, et il nous tend gentiment sa carte. Notre
profil idéal de touriste n’échappe pas à l’artisan. Sans doute y voyait-il une
opportunité juteuse pour terminer la saison estivale en beauté. Il nous salue
poliment, selon la formule usuelle « j’espère vous revoir bientôt » soit « See
you soon I Hope », ce à quoi je rétorque dans le parler britannique, « I would
love to », j’adorerai. Avant de pénétrer dans ce refuge, je jette un vague
regard sur le front de mer venté, ce bol d’air frais me revigore, le phare low
érigé dans une eau noire éclaire la traversée d’un paquebot et j’aperçois sur
le bord de la plage un héron solitaire.
Le soleil s’est couché sur l’archipel, l’air du large draine ses
embruns, nous nous engouffrons dans une allée verdoyante et apercevons se
dessiner dans la brume, les tourelles du manoir. Face aux révérences des
marais et proche de l’embarcadère, le cottage niché dans un recoin de
verdure à l’attrait enchanteur nous procure la douce impression que le temps
s’est arrêté. Dans la contre-allée, une élégante Jaguar vert patina attire
irrésistiblement notre regard. Nous poussons la porte en arc brisé de
l’auberge de charme à la tour chaperonnée où règne une ambiance festive.
La musique bat son plein. A l’accueil, nous consignons nos identités
sur le registre des arrivées, en tronquant nos adresses respectives dans
l’hypothèse où les hôteliers commettraient des indiscrétions.
Devant le comptoir du bar, un client déjà bien éméché commande un
« dram » au mastroquet, un homme trapu au regard bleu acier, le ventre
bedonnant qui verse machinalement une mesure de Scotch dont la belle
couleur ambrée rappelle le pur malt. Entre les tournées de whisky et la Bitter
qui coule à flot dans les choppes en verre, ce samedi soir s’annonce fiévreux
et tumultueux dans l’ancienne demeure gentilhommière. Loin d’être classé
dans une catégorie de luxe, le B&B, dépourvu de couronne, recèle dans son
décor rustique, l’âme des celtes et l’empreinte des manoirs d’antan. Le
week-end, tous les villageois se retrouvent pour boire de la bière brune à
gogo, au goût caramélisé et jouent aux « darts », notre jeu de fléchettes. Le
patron de l’hôtel nous convie chaleureusement à nous installer dans le petit
salon feutré pendant que le personnel nous prépare les chambres. Des
tentures couleur pourpre voilent la vue sur la jetée. Confortablement installés
sur des fauteuils en velours rouge nous trinquons gaiement dans la coutume
du pays, « Cheers » autour d’une « mild », une bière brassée pour fêter cet
heureux dénouement avant d’aller dîner.
« D’où venez-vous Ladies and Gentlemen ? », s’enquiert le serveur
dans un français approximatif. Déglutissant avec peine la première gorgée
crémeuse de malt, je réponds en adressant un clin d’œil à Phaï.
- « Nous sommes citoyens belges, une fois… »
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