Une histoire racontée à Sophie - La Flute

fourgons de bois blanc massif sillonnent Paris, tirés par d’énormes
chevaux de labour. Entre cuisine (côté cour) et salon-salle à manger
(côté rue), le sombre couloir donne de part et d’autre, sur la chambre
à coucher des parents, sur la chambre de bonne, sur un réduit et,
en fin de course, sur la salle de bain, un luxe pour l’époque.
Un certain dimanche matin, sans doute de trop bonne heure,
je m’époumone dans mon petit lit à barreaux… Papa excédé
(c’est dimanche, non!) me lance selon une savante trajectoire en
diagonale, sa pantoufle… L’objet volant bien identifié (OVBI)
termine sa trajectoire avec succès, je me tais.
On va déménager, m’annonce-t-on! Késako? J’ai cinq ans
ou à peu près… Branle-bas de combat, les meubles s’en vont à
toutes jambes (celles des costauds qui sont dessous). Courates
sans fin, repas au restaurant, l’horreur d’une cervelle de mouton…
Fin de la rue Desnouettes… Le 25 bis de la rue des Princes,
à Boulogne-sur-Seine, prend forme.
Le Paris-Bâle
C’est autour d’une myriade d’influences ferroviaire
en l’occurrence que s’étoffe la trame de mes souvenirs…
Deux fois l’an en effet, les périples nordiques de ton grandpère,
déclenchent chez Martheli l’impérieux besoin de changer
d’atmosphère, autrement dit d’aller respirer l’air du pays…
D’où un «va-va» Paris-Bâle, Bâle-Paris… Qui prendra fin avec la
disparition de tes arrières grands-parents et avec mon entrée à l’école.
Paris-Bâle? Un interminable trajet en chemin de fer (7 heures)
agrémenté de sandwichs-jambon Olida. D’où ma totale et définitive
exécration des jambons industriels. Les compartiments sont pleins;
les gens saucissonnent, jacassent … Je mistonne, impatient…
Ce «mistonnage» est ponctué de «quand est-ce qu’on arrive?»...
En effet, pour moi, that is the question! Enfin, en contre bas
de la voie surgit le jardin zoologique, annonciateur de la fin du
supplice! Dans quelques minutes, ce sera la gare de Bâle avec
ses bonshommes à hauts képis dont les plaques métalliques
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