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CHAPITRE UN
PROMENADE AU SOLEIL
L’odeur de sang planait jusqu’à ses narines. Du sang pas encore versé, du sang toujours dans les veines.
Elle pouvait également l’entendre courir dans les vaisseaux, en des pulsations effrayées comme les
gémissements d’un amant. Ses yeux voyaient le monde en rouge et noir, en ombres et feux cardiaques
couleur d’ambre, des feux qui la réchaufferaient et repousseraient l’omniprésente froideur de la mort.
La senteur se renforça, les pulsations devinrent plus fortes, à peine supportables, extirpant toute pensée
de sa conscience jusqu’à ce qu’elle ne soit plus hantée que par cette faim, ce vide rugissant qui réclamait
d’être comblé. Il lui criait qu’elle mourrait si elle ne le faisait pas et que cette mort ne serait pas pour elle
une délivrance. Il lui hurlait que rien d’autre ne comptait, pas même la loyauté, ni l’honneur et encore
moins la compassion. La seule chose importante était de s’accrocher à l’existence, même dans cette nonvie,
aussi longtemps qu’elle le pourrait.
Elle entendait les gémissements de sa proie. Elle la poursuivait, nue dans les bois en plein hiver. Elle
entendait les pathétiques bêlements lancés à ses dieux indifférents. Son cœur battait comme celui d’un
lapin et la puanteur de sa peur était assez forte pour l’enivrer. Encore quelques foulées et ses crocs se
refermeraient sur sa gorge et elle pourrait boire tout son soûl, remplir ce vide en elle et se prélasser à
cette douce chaleur.
L’homme jaillit de sous les arbres et s’élança dans un champ enneigé, à la lueur de la lune, en direction
d’une baraque au toit de chaume, comme s’il espérait que les misérables cloisons pussent le protéger.
Elle se dit un instant qu’elle allait peut-être le laisser l’atteindre, juste pour s’amuser un peu plus et le
laisser nourrir quelques faux espoirs avant qu’elle n’arrache la porte, mais elle avait trop soif. Ce n’était
pas l’heure de jouer. Ses pulsions ne pouvaient pas attendre.
Elle effectua un dernier bond et le heurta en plein dos, il alla rouler dans la poudreuse, gémit de frayeur
et tenta de ramper, mais il était trop faible et elle, trop forte. Elle l’immobilisa de ses jambes et lui
attrapa la tête, puis la ramena en arrière pour l’obliger à exposer son cou barbu et crasseux. La carotide
pulsait sous sa peau, comme une souris prise sous un drap. Il était temps de la libérer.
Elle abaissa la tête. Mais quelque chose se planta dans le sol tout près d’elle. Un carreau d’arbalète.
Elle leva les yeux et montra les crocs. Qui donc osait l’interrompre pendant son repas ?
Un homme et une femme arrivaient au triple galop, de lourdes capes claquaient dans leur dos. La femme
avait des cheveux noir corbeau, sa beauté glacée était mise en valeur par un pourpoint de velours rouge
porté sous une veste de fourrure ; l’homme était un colosse blond, un idéal de chevalerie avec sa cuirasse
d’acier et ses bottes montantes. Il tenait une arbalète et il la préparait déjà pour un second tir.
Elle gronda de colère et se retourna vers sa proie, impatiente de se nourrir avant qu’ils ne pussent l’en
empêcher, mais alors que ses crocs approchaient de la gorge du paysan, la voix de la femme résonna sur
le champ glacé, claquant comme un coup de fouet.
—Non, Ulrika !