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—Nous devrions les poursuivre, dit Holmann en parvenant enfin à se libérer la main de la gueule figée
dans la mort. Son gant était déchiré, de même que sa main à l’intérieur.
Ulrika secoua la tête et se tourna vers l’énorme cercueil.
—Ce ne sont que des chiens de garde. C’est leur maître que je veux.
Elle acheva les goules qui respiraient encore au fur et à mesure qu’elle se dirigeait vers la grosse
caisse en bois. Holmann la rejoignit, tout en tirant de sa ceinture un pieu de bois et un marteau. Ils
toussèrent en se rapprochant, la puanteur de mort se déversait du cercueil, Ulrika se pinça le nez.
Holmann grimaça et leva son pieu et son marteau, prêt à planter le premier à l’aide du second.
Ils se penchèrent. Le cercueil était vide à l’exception de la couche de terre humide qui en tapissait le
fond. L’empreinte d’une imposante silhouette était dessinée dedans, énorme et déformée.
La panique lui enserra la poitrine. Si le meurtrier n’était pas là, où donc se trouvait-il ? Que faisait-il ?
Après qui était-il ? Elle avait une petite idée sur le sujet.
—Un véritable monstre, souffla Holmann en toussant et en remettant le marteau et le pieu à sa ceinture.
C’est ce qui a provoqué tous ces dégâts dans cette bâtisse.
Ulrika recula d’un pas.
—Oui. Et c’est ce qui a mis les corps des victimes dans un tel état.
—Vous voulez parler des vampires ?
—Elles restent des victimes.
Ulrika se tourna vers le lit disposé non loin du cercueil. Il avait été fait avec soin et dépareillait
étrangement avec le désordre qui régnait tout autour. Ce n’était sans doute pas celui du monstre. Elle
baissa la tête vers l’oreiller et inspira. Elle y perçut très légèrement cette odeur de girofle dégagée par le
petit homme, ce sorcier qu’elle avait pourchassé dans les égouts et qui s’était trouvé chez Aldrich quand
le monstre avait attaqué Gabriella.
Elle fit le tour du lit jusqu’au petit bureau. Lui aussi empestait la sorcellerie et il était tout aussi bien
rangé que le lit. Plusieurs ouvrages reliés de cuir étaient alignés sur une étagère au fond, des crayons, des
buvards, des bâtons de cire et un tas de feuilles de parchemins étaient rangés dans des petits trous percés
à cet effet. Un empilement de quelques livres anciens et recouverts de poussière occupait le bord gauche
du bureau, toujours parfaitement aligné.
—Il faut brûler tout ça, dit Holmann en regardant les livres.
—Faites donc, répondit Ulrika.
Elle s’assit et prit sur l’étagère l’ouvrage le plus à droite pour le feuilleter, espérant y trouver quelques
indices sur les intentions du tueur ou celles du sorcier, mais les lignes écrites d’une main précise étaient
dans un langage qu’elle ne comprenait pas. Elle ne reconnut même pas les lettres. Elle identifia pourtant
la main qui les avait écrites, c’était la même écriture que celle de la petite note qui avait poussé
Maîtresse Alfina à quitter sa maison pour se rendre dans la maison des pestiférés dans les Taudis.
Elle examina ces mots incompréhensibles. Les réponses au mystère de toutes ces tueries étaient là, elle
en était certaine, mais cette écriture étrangère les renfermait aussi sûrement que si elles avaient été
cachées dans une crypte magique. Elle tendit le journal à Holmann qui prenait déjà les ouvrages anciens
pour aller les jeter dans le feu.
—Pouvez-vous lire cela ? lui demanda-t-elle.
Il jeta un œil et grimaça.
—C’est une écriture arcanique de magicien, ricana-t-il. On nous apprend à la reconnaître, mais pas à la
comprendre par crainte qu’elle ne nous corrompe.
—Très sage, en effet, murmura Ulrika. Mais cela ne nous avance pas beaucoup.
Elle examina le tas de parchemins, mais ils étaient tous vierges. Elle remarqua alors un tiroir sous le