La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
Enfin j’y suis… Il faut bien que j’y reste, ne fût-ce que pour
panser mes côtes meurtries et mes reins brisés par tant de ressauts
et de cahots, sur ces routes de supplice…
*
* *
Après tout, on peut aimer Bruxelles. Il n’y a là rien d’absolument
déshonorant.
Je sais des gens, de pauvres gens, des gens comme tout le
monde, qui y vivent heureux, du moins qui croient y vivre heureux,
et c’est tout un.
J’ai conté, jadis, je crois, l’histoire de cet ami, interne dans une
maison de fous en province, qui, de sa chambre, n’ayant pour
spectacle que les casernes, à droite; à gauche, la prison et une
usine de produits chimiques; en face, l’hôpital et le lycée; rien
que de la pierre grise, des chemins de ronde, des préaux nus, des
cours sans verdure, des fenêtres grillées, me montrait, avec attendrissement,
au-dessus d’un mur, un petit cerisier tortu, malade,
la seule chose qui fût à peine vivante, au milieu de ce paysage de
damnation, et me disait :
— Regarde, mon vieux… On est bien ici, hein?… C’est tout à
fait la campagne.
Il y a des gens qui croient que Bruxelles, c’est tout à fait la
ville.
J’en sais même qui voudraient y vivre, qui regrettent de ne pas
y vivre, par exemple ces gais notaires de nos provinces économes,
ces financiers bons enfants de la rue Lepelletier qui, actuellement,
au Dépôt, à Gaillon, à Poissy, à Clairvaux, se reprochent
amèrement de n’avoir pas su mettre au point — au point légal —
ces dangereuses opérations de l’abus de confiance et du faux.
Mais l’espèce en devient de plus en plus rare. Et depuis la
réforme du régime des prisons, préfèrent-ils à Bruxelles ce
Fresnes humanitaire, où le confort et l’hygiène ne sont pas illusoires,
où le travail semble récréatif et moralisateur, où le modern
style des cellules, des préaux, des parloirs, est supportable, sobre,
et ne donne pas de cauchemars : la première prison où l’on
cause.
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