La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

LA 628-E8
II
Bruxelles
Il y a de quoi s’irriter d’avoir roulé, depuis la frontière, sur
d’infâmes pavés, sur d’immenses vagues de pavés, d’avoir traversé
le Borinage noir et fumant au soleil, avec des éclats de
métaux, et qui, toutes les nuits, incendie la nuit de ses bouillonnements
de forge et de ses flammes d’enfer, pour n’aboutir qu’à
cette ville si parfaitement inutile, si complètement parodique :
Bruxelles. Bruxelles!
Vraiment, il est insupportable, et même un peu humiliant de
se sentir dans cette capitale des sociétés de tramways du monde
entier, reine de l’industrie des asperges précoces, des endives
amères et des raisins de serre sans goût, quand Bruges en dentelles,
Liège en acier, Louvain en prières, Gand d’autrefois, avec
ses rues si anciennes, ses pignons peints, ses toits coloriés et tout
ce que disent les façades de ses églises, tout ce que chuchotent
les vieux murs au bord du canal; quand les formidables quais
d’Anvers, Mons où grouillent les gueules farouches, Charleroi et
ses montagnes de crassiers que franchissent les petits chemins de
fer aériens, Furne où les processionnaires du Saint-Sang défilent,
portant des croix de fer, lourdes comme leurs péchés, quand tout
ce pittoresque, tout cet art, tout ce mouvement tragique du travail,
tout ce tumulte de la Meuse et de l’Escaut, tout ce silence
mortuaire des béguinages, tous ces souvenirs de kermesses et de
massacres, ne sont qu’à quelques tours de pneus d’ici.
Et justement Bruxelles!
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