La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

LA 628-E8
suffoquer, cherchant vainement, devant la fenêtre ouverte, à
happer un peu de cet air qui ne pouvait plus dilater ses poumons.
Ses jambes enflaient, suintaient; l’œdème gagnait le ventre, le
thorax. Il ne se plaignait pas, ne désespérait pas. Confiant,
comme il avait attendu la fortune, il attendait la guérison, pour se
remettre au travail, avec une jeunesse, une énergie, un immense
besoin de créer, qui le soutinrent jusqu’à l’agonie. Au milieu de la
putréfaction de ses organes, le cerveau demeurait sain, intact.
L’imagination y régnait en souveraine immaculée. Il ne cessait de
faire des projets, des projets, des plans de livres, des plans de
comédies, accumulait des matériaux pour l’œuvre à venir… Il
n’avait rien perdu de sa fécondité merveilleuse. Chaque jour, il
demandait à son médecin, le fidèle Nacquart :
— Pensez-vous que demain je puisse reprendre la besogne?…
Hâtez-vous! Il le faut!… Il le faut!…
M me de Balzac, elle, inquiète, nerveuse, désemparée, courait la
ville. Elle avait retrouvé des parents polonais, des amis russes. Un
jour, dans un de ces salons où elle fréquentait, elle rencontra le
peintre Jean Gigoux, qui lui offrit de faire son portrait. Il était
très beau : il avait les muscles durs, la joie bruyante, de longues
moustaches de guerrier gaulois. Elle se donna à lui rageusement,
furieusement.
La mort de Balzac
Je laisse à Jean Gigoux le soin de raconter la mort de Balzac,
en cette terrible journée du 18 août 1850. Ce récit, le voici, tel
que je le tiens de lui, tel que je l’ai noté, le soir même, en rentrant
chez moi. Je n’y change rien… Je ne le brode, ni ne le charge, ni
ne l’atténue.
C’était dans son atelier, parmi toutes les belles choses, toutes
les belles œuvres qu’il avait rassemblées. Il me dit :
— Victor Hugo a raconté dans Choses vues la mort de Balzac.
Ces pages sont extrêmement belles et poignantes. Je n’en
connais pas de plus puissamment tragiques, mais elles sont un
peu inexactes, en ce sens qu’elles ne montrent pas encore assez
l’abandon dans lequel mourut le grand écrivain. Peut-être Hugo,
qui admirait, qui aimait beaucoup Balzac, a-t-il reculé devant
l’horreur de la vérité… La vérité vraie est que Balzac est mort
abandonné de tous et de tout, comme un chien!
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