La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
Le fait est que sa place au volant n’était pas une sinécure. Le
malheureux avait les poignets rompus, et suait à grosses gouttes.
Mais il trouvait tant et de si légitimes occasions d’injurier l’Allemagne
que sa haine n’en perdait pas une seule, et qu’il y retrempait
son courage et son adresse.
Pour comble de malchance, von B…, qui par amitié — ah!
que le diable emporte son amitié! — avait tenu à nous accompagner,
eut une « panne d’essence », la terrible, l’insoluble panne
des Mercédès, ce qui nous immobilisa deux longues heures, en
pleine campagne, et pour rien : car, après ces deux heures de travail,
Brossette, appelé en consultation, déclara qu’il fallait
démonter toute la tuyauterie et, probablement, toute la carrosserie…
Que faire? Abandonner, sans secours, sur la route, ce
compagnon malgré nous? C’était bien tentant, mais, hélas!
impossible. On prit le parti de remorquer, à la corde, la Mercédès,
jusqu’à Cologne, d’où nous étions éloignés d’une vingtaine
de kilomètres.
*
* *
C’est dans un état d’esprit voisin de la fureur que nous traversâmes
Bonn… Je regrette maintenant d’avoir été si injuste envers
cette ville. Je devais tout lui pardonner, même nos déceptions de
touristes, pour cette gloire à jamais émouvante, pour cette gloire
immortelle d’avoir vu naître Beethoven. Je n’y songeai pas un instant.
Dois-je dire que Bonn elle-même ne fit rien pour me le
rappeler? Ce n’est pas une raison — pas même une excuse — de
n’avoir montré que du mépris pour ces rues, dont je raillai la propreté
glaciale, ces jardins qui, eux, me rappelèrent les plus mauvais
jours de l’histoire du Vésinet, et ses mornes pelouses et ses
ridicules jets d’eau; pour ces monuments, à qui je reprochai
aigrement de suer le pédantisme et l’ennui; pour cette université
surtout, qui, de tant de jeunes Allemands, ivres de bière et couturés
de cicatrices, fait tant de vieux docteurs chauves, tant de
vieux docteurs ès on-ne-sait-quoi!
Honteux, dans sa voiture, que nous menions à la laisse,
comme un petit chien, von B…, lui non plus, ne songea pas à
Beethoven. Et il ne reconnut point sa jeunesse qui le saluait, au
passage, sur le seuil des brasseries, lui souriait, fraîche et toute
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