La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

LA 628-E8
du velours de coton, pour le monde entier… Mais quoi! Düsseldorf
n’était qu’à quarante kilomètres… Rien ne m’obligeait, ce
soir-là, au contraire, tout me déconseillait de pousser jusqu’à
Düsseldorf, sinon l’impérieux besoin, l’impérieux et stupide
besoin de conquérir des kilomètres, encore. Je brûlai Krefeld,
dont le développement économique, le mouvement et la vie me
parurent une chose prodigieuse… Affaires et plaisirs, tout y
était… Ville charmante, propre, colorée. Les rues étaient pleines
de monde… Et ce monde semblait joyeux… Une foule gaie,
voilà un spectacle rare…
Qu’on excuse ce souvenir personnel… Moi aussi, je m’amusai
à voir que, ce soir-là, on jouait Les Affaires sont les Affaires, au
théâtre municipal…
À quelques kilomètres au-delà de Krefeld, un petit incident de
route que je note, parce qu’il est caractéristique des mœurs allemandes,
m’a laissé, dans l’esprit, en même temps qu’une légère
impression de remords, une impression aussi de douceur très
douce et très jolie.
Devant nous, un petit cheval trottinait, traînant une petite
charrette vernie que conduisait une jeune paysanne. Le cheval
prit peur — les chevaux sont partout les mêmes — et, les oreilles
dressées, se mit brusquement au galop. J’arrêtai la machine, mais
l’animal effrayé ne se calma point. Il gagnait à la main, comme
disent les cochers. Au risque de se tuer, la jeune fille sauta maladroitement
de la voiture, et roula sur la route… Je me précipitai à
son secours, aidai à la relever… Elle était blonde, très fraîche,
presque luxueusement habillée…
Dès qu’elle fut debout, elle s’efforça de sourire… s’excusa :
— C’est ce vilain petit cheval… Mon Dieu, qu’il est bête!… Il
a peur de tout… Excusez bien.
Je lui demandai si elle était blessée, si elle souffrait.
— Non… non… fit-elle doucement… oh! non!… Je n’ai
rien… Excusez, n’est-ce pas?
Elle avait relevé sa jupe avec décence et découvert à l’un de
ses genoux une écorchure légère. Je courus chercher, dans ma
trousse de pharmacie, un peu d’eau oxygénée, avec quoi je lavai
la plaie, qui saignait à peine… Elle protestait, et riait, comme si
on l’eût chatouillée :
— Ce n’est rien… ce n’est rien… Tiens, mais ça pique…
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