La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
VII
Bords du Rhin
Les lecteurs se rappellent, peut-être, de quelle façon inattendue
nous franchîmes la frontière allemande, à Elten, et l’accueil de ce
douanier paternel qui, derrière nous, agitait sa casquette, en
signe de bon voyage.
Nous allions, vous vous souvenez, à Düsseldorf.
Nous avions quitté les chemins briquetés de Hollande. Le
pays était toujours très plat, très vert, mi-polders, mi-champs de
cultures, avec, çà et là, de petits villages tranquilles, entourés joliment
de bouquets de bois, et de petites maisons basses — fermes
et laiteries — aux façades chaulées, aux toits de tuiles dont le
rouge jouait discrètement, sous un ciel gris perle, très profond et
très doux.
Ce n’était plus la Hollande et ce n’était pas encore l’Allemagne.
C’était un reste de Hollande dans très peu d’Allemagne,
quelque chose d’intermédiaire qui donnait au paysage je ne sais
quoi de plus gentiment mélancolique, un charme de chose très
jeune ou très ancienne — je ne saurais dire —, assez émouvant.
Et la route unie, sans une courbe, sans un ressaut, invitait à la
vitesse.
Nul obstacle nulle part. Pas un caniveau, pas un dos d’âne :
une piste bien entretenue de vélodrome. Scrupuleusement, les
voitures que nous dépassions tenaient leur droite, et les charretiers,
attentifs à leurs chevaux, nous saluaient au passage, sans
servilité, presque en camarades.
Brossette me dit :
— Quel dommage, monsieur, que nous soyons en Allemagne!
— Pourquoi donc, Brossette?
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