La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
une trombe pareille de lumière qui ne laisse encore que la nuit,
pour sillage à sa course… Puis une autre… puis d’autres…
Nous avons franchi la côte… C’est maintenant, autant qu’on
peut le deviner par l’ombre moins dense, par plus de silhouettes
vagues, et par plus de ciel, c’est maintenant un large plateau. Des
bruits sourds, des gémissements lointains, des ronflements
étouffés, des voix de métal à peine distinctes; plus près, des détonations,
des crépitements! Et partout des astres, des astres qui
courent, galopent, roulent, bondissent, se croisent, ont l’air de
chevaucher des vagues… s’allument tout à coup, au haut d’une
colline, et, derrière un pli de terrain, tout à coup s’éteignent…
On dirait que les astres sont tombés du ciel sur la terre…
Arrêtés de nouveau, nous entendons une sorte de halètement,
puis des claquements de quelque chose en quoi nous devinons
plutôt une bête qu’une machine… Ce ne peut être une auto,
cette fois… car ce bruit est sans lumière. Rien ne s’éclaire autour
de ce bruit qui se rapproche… Si, pourtant… un tout petit point
de feu pâle, semblable à une luciole qui voyage dans l’ombre
d’un oranger… Et, subitement, à notre gauche, nous voyons,
tressautant sur la route, comme un coléoptère géant, pétant,
pétaradant, une motocyclette, qui porte, agrippé à la selle, un
être couché, qui n’a plus rien d’humain, une grosse larve, avec
une peau de reptile noire et lisse…
Et voici que nos phares, soudainement, ont fait surgir des
ténèbres, devant nous, penchés sur une voiture énorme, éteinte
et morte, deux hommes, de la couleur des arbres et de
l’horizon… Je dis deux hommes : deux Marsiens, peut-être…
Leurs formes sont sans aspérités, enfermées dans de longs sacsmaillots,
qui les gantent des pieds à la tête et des doigts aux
épaules. Du visage, ils ne laissent paraître qu’un petit triangle, un
loup de chair, au-dessus duquel tremblent, en feu, les antennes
de métal de leurs lunettes… Ils barrent la route… Deux bras
s’agitent. La 628-E8 stoppe.
L’un est petit… Il a la tête enfouie dans le capot gigantesque
de la voiture. Il ne se dérange pas… L’autre, très long, très
mince, s’est redressé… Il tient une tige d’acier que le mouvement
de ses mains fait parfois étinceler. Il me demande, avec un
accent russe, si je ne pourrais pas lui prêter une épingle, une
épingle de cravate, et ce qu’il aimerait, c’est qu’elle fût en or…
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