La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
glorieux souvenirs une casquette ornée de quelques galons et
méritait mieux que l’indifférence générale… Elle ne semble pas
seulement digne d’admiration, parce que, soldats, ils défendirent
intrépidement leur liberté, elle me paraît d’un héroïsme presque
surhumain, parce que, surtout apôtres, ils se dévouèrent à préserver
l’humanité de cet alcoolisme, pire que l’autre, que propage
l’abus de l’or… Ils gardèrent l’or enfoui au profond du sol,
comme on enfouit profondément des charognes, afin de ne pas
infecter l’air qu’on respire, et ne pas empoisonner les hommes
par des contagions mortelles… Ils recelèrent l’or, non pour en
jouir à la façon des avares, mais pour en détruire, en les étouffant,
les germes de folie et de mort… Recel — pour peu qu’il fût
conscient — absurde, sans doute, mais sublime!
Voilà jusqu’où s’en allait mon imagination, à considérer les
cartes, les plans, les trophées, les portraits des anciens en longues
redingotes presbytériennes, les attelages de bœufs, les fermes, les
bibles, les physionomies rigides, et tout ce qui évoque la grandeur
épique de ces armées en vestons, de ces milices paysannes,
victorieuses des armées en uniformes, laborieusement organisées
pour le désastre…
Mais le premier moment donné au sentimentalisme, au culte
ancestral des héros, je me pris à réfléchir…
Entre tous les enseignements que suggère l’histoire des Boers,
le plus raisonnable, le plus utile, ne peut-on le tirer de la
déraison, de l’inutilité de leur résistance?… Au Cap, aucune
milice, même d’anges à trompettes et de saints miraculeux, n’eût
réussi à détourner l’avarice, la cupidité, la frénésie des humains,
de ces territoires de crime et de folie où de l’or se cache… Il leur
faut leur poison, qui les fait vivre jusqu’à ce qu’il les tue. Combien
de millions et de millions s’entre-massacreront, toujours,
pour posséder l’or, en déposséder les autres, et s’en griser,
jusqu’à l’hébétement de la folie et la fureur du crime! Combien
de pauvres et gentils rêveurs mourront à la peine, qu’on traitera
de bandits, parce qu’ils auront voulu guérir l’inguérissable humanité
de son plus cher délire!… Aucune politique, aucune loi,
même aucun livre, n’a le pouvoir de transformer d’un coup les
hommes. Même aucun martyr — si douloureux soit-il — n’est
fécond. Et quand il se hausse jusqu’à devenir un grand exemple
qui dure à travers les siècles, alors c’est bien pis, il devient
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