La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
chose en plus de l’allure souple et déliée des cow-boys. Leur
œuvre, bien que très différente, est une expression au moins
aussi significative de la physionomie d’un peuple.
Cette poignée de familles hollandaises emporta jusqu’au bout
de l’Afrique toutes les vertus qui ont fait la fortune de leurs compatriotes
néerlandais, plus exactement, qui les ont faits riches : le
sang-froid, la ténacité, la hardiesse. Mais, puritains, les Boers ne
les employèrent qu’à vivre dignement, rudement, pauvrement.
Ils ne mélangèrent pas, ou à peine, leur sang au sang des autres
races, et ils se tinrent à l’écart des coureurs de fortune, des chercheurs
d’aventures, qu’attirent toujours les pays qui recèlent de
l’inconnu. Au Cap, ils trouvèrent un désert, où ils purent prêcher,
défricher à leur aise, et qui eût sans doute tenté les solitaires d’un
Port-Royal. Le fait est que des protestants français, victimes de la
révocation de cet Édit fameux, qui est un geste, déjà, de la haine
des tyrans pour les idéologues, vinrent participer à leur vie agricole,
à la même austérité religieuse. On voudrait croire que ces
pasteurs vertueux n’ignoraient pas, du moins n’ignorèrent pas
toujours qu’ils méditaient, labouraient sur des trésors, mais qu’ils
les méprisèrent.
Les méprisèrent-ils? Ou bien ne surent-ils pas les exploiter?
Si l’histoire qu’on m’a contée est vraie, ce sont les banques de
Hollande qui, trop timides cette fois, ou pas assez confiantes
dans le succès, auraient cédé aux brookers et promotors anglais les
dossiers de ces mines, pour la conquête de quoi l’impérialisme
financier de la plus grande Bretagne devait, quelques années plus
tard, massacrer leurs nationaux…
Pauvres Boers! C’est à peine si quelques spéculateurs malchanceux
déplorent aujourd’hui leur dépossession et leur
défaite… À vrai dire, on n’en parle plus… Ils sont complètement
oubliés, oubliés comme un mauvais mélodrame qui n’a pas
réussi. De cette épopée grandiose qui fit courir, par le monde, un
long frisson d’enthousiasme, il ne reste plus que ce petit
musée… C’est déjà quelque chose… Mais personne n’y vient.
J’ai eu beaucoup de peine à en trouver le gardien. Il était, dans
une cour, un tablier de jardinier autour des reins, et, sur la tête,
un bonnet de peau de lapin, en train de relever des oignons de
jacinthes. Il m’a considéré avec surprise, et même avec un peu
d’effroi, comme un phénomène surnaturel…
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