La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
un peu de confort. Sur les dalles où la piété païenne s’agenouillait
devant les Images, on a rangé des sièges en quantité, où la raison
puisse s’installer comme il faut, afin de s’examiner librement.
Mais rien ne meurt que peu à peu. La Groote-kerke est une cathédrale
d’autrefois… Seulement, elle est tout à fait nue… Les
stalles sont, pourtant, toujours là, que les gouges des artisans
ingénieux du seizième siècle ont fouillées dévotement. La grille
de cuivre qui enveloppe le chœur, la rampe qui grimpe à la
chaire, semblent encore faites de rayons divins, voire de rayons
de soleil, mais de rayons qui auraient fleuri.
Ces cuivres et ces arabesques m’en évoquent d’autres; des
rampes, des balustres, des lustres, des volutes et tous ces enroulements,
et tous ces déroulements qui courent, à présent, dans le
monde entier, sous le nom de modern-style, nom anglais d’une
manie où les Belges ne sont parvenus qu’en partant de ces cuivres
hollandais, en les torturant et les déformant affreusement…
Mais où sont, dans les bars et les hôtels palaces, aux devantures
des parfumeries, des charcuteries, des crémeries et des
confiseries, dans les demeures des financiers allemands, des
poètes viennois, des esthètes des Flandres et des cocottes de
Lyon, cuivres rouges et cuivres d’or, où sont la bonhomie souriante,
la courbe harmonieuse, l’honnêteté solide et réjouie des
charmants cuivres hollandais?
Et me revoici dans la rue, où la pluie a balayé les derniers passants.
Des groupes de ménagères, de servantes, se sont réfugiés
sous le marché. En mantes noires, en coiffes désamidonnées,
hottues, bossues et caquetantes, elles se pressent l’une contre
l’autre, comme des poules sous l’auvent de la basse-cour
mouillée. Toutes les maisons, où s’avivent les plaies anciennes,
pleurent; tous les ponts, aux arches de guingois, qui s’étagent
dans la perspective, pleurent aussi; tout pleure. L’eau des
canaux, sous les gouttes de l’averse qui s’acharne, semble
dégager des bulles de gaz, comme d’une mare putride. Derrière
les grilles des jardinets, les fleurs humiliées, fripées, penchent des
airs moroses, et à travers les vitres qui ruissellent et se brouillent
on voit, ça et là, remuer, comme dans une brume épaisse, de
vagues formes d’êtres humains… On dirait des ombres, des fantômes
du passé.
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