La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
d’une lumière, et les eaux silencieuses. De toutes petites vagues
venaient clapoter, chuchoter au bord… C’est à peine si je parvins
à distinguer des feux qui se mouvaient dans le lointain… De
gros nuages cachaient la lune, et faisaient le fleuve tout noir,
confondu avec le noir de la terre… Pas le moindre violon…
Aucune valse, même de Faust, pour m’attendrir… Tout était
donc bien mort!…
Revenu dans la salle à manger, j’étonnai le maître d’hôtel, en
criant d’une voix forte :
— Des soles… des soles, comme autrefois!…
Il n’y avait même plus de soles…
Mes compagnons, dont j’avais excité l’appétit par des descriptions
enthousiastes, insistèrent vainement près du patron…
Il n’y avait plus de soles… il n’y avait plus rien.
Force fut de se contenter de saumon fumé et de sardines de
conserves.
Mais quelles sardines!… Elles nous parurent extraordinairement
exquises… Pimentées, condimentées, nous n’en avions
jamais mangé de pareilles. Les soles furent oubliées… L’un de
nous s’extasia :
— Il n’y a que la Hollande pour préparer de tels poissons…
Vive la Hollande!
Et, appelant le maître d’hôtel :
— Où fabrique-t-on, ces admirables, ces merveilleuses, ces
uniques sardines?… demanda-t-il… J’en veux commander des
caisses, des wagons, des bateaux! Je veux épater la France, et la
faire rougir de son ignorance sardinière… À Rotterdam?… À
Maastricht?… À La Haye?… À Batavia?… Où?… Où?
Le maître d’hôtel redressa sa taille, et, avec dignité :
— Nous les faisons venir de Bordeaux… dit-il…
*
* *
Comme nous finissions de dîner, une société d’Anglais vint
prendre le thé, dans une encoignure dont notre table était voisine.
Les hommes en smoking, les femmes décolletées… En face
de nous, une toute jeune lady, blonde, se levait, allait, venait, et
même quand elle était assise, cinq minutes, ne tenait plus en
place. Ses doigts jouaient avec son éventail, avec une cigarette à
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