La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
réfugiés sur les digues, comme des inondés qui se pressent sur les
hauts talus des champs, et ces villes lustrées qui débordent
d’abondance, et l’immensité translucide de ces ciels mouvants, et
ce printemps si vert, avec son soleil pâle et son éclatante passementerie
de tulipes.
J’eus beaucoup de peine à faire comprendre au douanier ma
distraction. C’était un colosse, avec un poitrine plate et un ventre
proéminent. Il portait un haut képi bleu, mathématiquement
cylindrique. Fort de ce képi, il m’expliqua que les frontières
étaient des frontières, qu’on n’entrait pas en Hollande comme
dans un moulin. Sans aucun respect pour les recommandations,
pour tous les papiers réglementaires dont j’étais muni, il fouilla la
voiture de fond en comble, me fit déposer une grosse somme
d’argent. Finalement, en roulant de gros yeux, il déclara qu’il en
référerait au ministre des Digues.
Le ministre des Digues!… Quel délicieux pays!…
J’appris qu’un Américain, qui s’était présenté à la douane sans
papiers, était retenu à l’auberge du village et gardé comme un
prisonnier. On avait consigné sa machine. Depuis six jours, se
saoulant et dormant, dormant et se saoulant, il attendait que le
ministre des Digues voulût bien lui envoyer les autorisations
nécessaires… Son mécanicien, un gai lascar de Paris, vint nous
voir… Je l’exhortai à la patience…
— Oh! fit-il, j’suis pas pressé… Le patelin n’est pas joli…
joli… mais j’couche avec la femme du douanier… C’est bien son
tour, dites?…
*
* *
Depuis que j’étais venu en Hollande, pour la première fois, il y
avait tant d’années… tant d’années… que je n’osais plus les
compter… Les années qu’on a vécues paraissent, à distance, de
plus en plus belles à mesure qu’en nous s’affaiblit avec l’expérience,
et s’éteint avec l’illusion, la faculté d’espérer le bonheur.
Du moins, à présent, saurai-je comment les pays vieillissent…
Hélas!… ils vieillissent à mesure que nous vieillissons. Tous les
êtres et toutes les choses n’ont pas d’autre vieillesse que la
nôtre… Ils n’ont pas, non plus, d’autre mort que la nôtre,
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