La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

LA 628-E8
J’ai cherché, comme s’il était encore vivant, Franz Servais,
dans la campagne abondante des environs de Hall et les tristes
rues d’Ixelles. Je l’ai entendu rire joyeusement, et s’attarder à
parler de la musique de Liszt, et de la part d’inspiration flamande
qu’il y a dans celle de Beethoven, et, une fois encore, de cet
admirable poème de Jeanne d’Arc, qu’il allait noter et qu’il a remporté.
Et j’ai surpris Rodenbach dans une vieille maison dentelée de
Bruges, aux intimités silencieuses, assis, derrière ce transparent
qui vaporise les figures, écoutant chanter les carillons, et pleurer
l’âme des hommes, regardant glisser les cygnes sur les eaux bronzées
du Lac d’Amour…
Ils sont de chez eux, parce qu’il faut toujours à la pensée un
point d’appui, un tremplin sûr, pour, de là, s’élancer et se disperser
à travers l’humanité. Ils sont de chez eux, et ils sont de
chez nous, et ils sont de partout, comme ces êtres privilégiés qui
ont su donner une vérité, une émotion, une forme éternelle de
beauté au monde qui s’en réjouit…
*
* *
Et peut-être que ma mauvaise humeur — qu’ils me pardonneront
pour l’amour de Maeterlinck, de Verhaeren, de Franz Servais
et de Rodenbach — tient uniquement à ce fait puéril, que
nous avons été forcés de gravir et dégringoler trop souvent,
malgré nous, la rue Montagne-de-la-Cour, et de tourner, beaucoup
plus longtemps que n’aurions voulu, dans le bois de la
Cambre… Il n’en faut pas plus…
À peine, en effet, au bout de huit jours, avions-nous achevé de
circuler dans Bruxelles, qu’au moment de partir, en plein boulevard
Anspach, nos quatre pneus éclatèrent à la fois.
J’ai tout de même pensé, en dépit de mes remords, que ça
avait dû être de rire.
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