La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
Il ajouta :
— Pour les hommes, ma foi!… je n’ai point essayé…
Et il me poussa du coude légèrement :
— Hé! hé! Dites donc? Faudrait peut-être essayer ça… en
France, où la race s’en va… s’en va…
Je vis, dans un parquet, des oiseaux extraordinaires que, tout
d’abord, je pris pour des rapaces. Droits comme des hommes et
juchés sur de hautes pattes sèches, nerveuses, armées de terribles
éperons, le poitrail bombant, serré dans un justaucorps de
plumes bleuâtres, la queue courte, pointue, relevée à la manière
d’un sabre, l’œil féroce, le bec recourbé, coupant, comme celui
des vautours, ils me firent l’effet de ces reîtres querelleurs, qui,
pour un rien, tiraient l’épée, et vous étendaient, d’un coup
d’estoc, sur la berge des routes.
— Des Combattants de Bruges… expliqua, en haussant les
épaules, le hobereau… Rien du tout… rien du tout… Oui, ils
font les fendants… ça a l’air de quelque chose… et, au fond, des
couillons, mon cher monsieur, les pires couillons du monde. Ne
me parlez pas de ces épateurs, qu’un rouge-gorge mettrait en
déroute et qu’il faut élever dans du coton…
Nous marchions toujours, de parquets en parquets, et, toujours,
le grand aviculteur, parlait, parlait, expliquait, commentait
:
— L’hôpital! me dit-il, tout à coup.
Il s’arrêta, me montra un grand espace, divisé en cinq ou six
compartiments, enclos de grillages, où s’élevaient, bien exposées
au soleil, de vraies maisonnettes. Une forte odeur d’acide phénique
montait du sol soigneusement ratissé… Quelques poules
se promenaient, l’aile basse, de l’allure triste, lente et cassée
qu’ont les vieilles bonnes femmes, dans la campagne. J’en vis qui
boitillaient, qui sautillaient sur leurs pattes, entourées de linges
de pansement. D’autres, hottues, les plumes ternes et bouffantes,
la crête décolorée, restaient immobiles, sans rien voir de
ce qui se passait autour d’elles. D’autres encore, accroupies en
rang, sur l’herbe sulfatée, dodelinaient de la tête et se racontaient
de petites histoires, parlaient, sans doute, de leurs maladies,
comme font les convalescents, assis, dans le jardin de l’hospice,
sur des bancs, un jour de soleil.
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