La 628-E8 - Octave Mirbeau - Éditions du Boucher

OCTAVE MIRBEAU
souple, mol et léger; les deux petites filles, en blanc aussi, jambes
nues, avec d’immenses chapeaux de paille et de dentelles…
Toutes les trois, elles jouent à se poursuivre, autour d’une caisse
verte où fleurit un grand laurier rose. Très raide, très digne, tout
en noir, la gouvernante s’est assise sur un banc, près de la porte,
un paquet d’ombrelles et de manteaux sur les genoux, un livre,
non ouvert, à la main. Elles attendent, sans doute, une voiture
commandée qui ne vient pas plus que n’est venu mon
déjeuner… Le portier, tout galonné d’or, inspecte la place et les
rues d’un air inquiet.
Je m’arrête à considérer cette jeune femme, qui est bien plus
enfant que ses deux petites filles. Je n’ai jamais vu de si beaux
cheveux blonds, blonds comme à certains jours, est blonde cette
mer si merveilleusement blonde du Nord. Je n’ai jamais vu une
nuque mieux infléchie, d’une pulpe plus soyeuse. Les yeux bleus
sont d’une candeur puérile, adorable. Ah! comme ils ignorent
Nietzsche, et comme leur est indifférent ce Rembrandt, dont la
Ronde de Nuit leur est inexplicable et ridicule, puisqu’on n’y voit
pas des petites filles qui dansent, le soir, dans un jardin…
Chaque mouvement du buste, des bras, des jambes qui, souvent,
se devinent sous la batiste brodée de la robe, chaque balancement
des hanches, chaque pli de la jupe est une élégance, une
caresse, une invention de beauté, une fête émouvante de la vie.
Bien qu’elle soit fine de lignes, d’apparence presque délicate, on
la sent ronde et ferme avec une peau qui, certainement, irradie
de la lumière, comme, au crépuscule, ces grands iris blancs de
Florence…
Tout à coup, elle pousse un petit cri d’oiseau, s’arrête de
courir, se hausse sur la pointe de ses souliers mordorés, allonge
divinement les bras, tend son buste élastique, et prend je ne sais
quoi sur une branche du laurier.
Les deux petites trépignent, tapent dans leurs mains :
— Donne… donne… maman.
Et je vois dans sa main, gantée de suède du même blond que
les cheveux, une coquille de petit escargot, sèche et vide.
— Ah! le pauvre petit!… Il est mort… dit-elle avec un air de
consternation délicieuse… Il est mort!
Je crois bien qu’il est mort, le pauvre escargot… Il est mort
depuis des millions d’années, car c’est un escargot fossile… Avec
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