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medianoche. Un western en el que salía Clint
Eastwood. No se rió ni una vez. Ni siquiera
esbozó una sonrisa o una mueca forzada. Yo
sonreí en varias ocasiones, pero él no perdió la
compostura. Terminada la película, y
prácticamente vaciada la botella de whisky,
apagué la luz y dormí como un tronco hasta la
mañana siguiente. No soñé.
Desde la ventana del tren sólo se veía un
paisaje cubierto de nieve. El cielo estaba
completamente despejado y, si uno miraba un
rato por las ventanillas, acababan escociéndole
los ojos. Ningún otro pasajero contemplaba el
paisaje. Todos sabían que sólo verían nieve.
Como no había desayunado, antes de las
doce fui al vagón restaurante y almorcé. Comí
una tortilla francesa acompañada de una
cerveza. Frente a mí se había sentado un
hombre de unos cincuenta años, trajeado y
con corbata, que bebía, cómo no, una cerveza
y comía un sándwich de jamón. Tenía pinta