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nicotina me impregnó hasta la chaqueta. Al
acabar, el Pescador siguió haciéndome
preguntas, todas absurdas. Que desde qué
página a qué página de El proceso había leído,
que a qué hora me había puesto el pijama. Le
conté de qué iba la novela de Kafka, pero no
pareció interesarle demasiado; quizá para él
aquella historia era demasiado cotidiana. Y
pensé, preocupado, que tal vez la obra de
Franz Kafka no sobreviviera al siglo XX; ya
nadie la leería. En cualquier caso, él anotó
hasta el argumento de El proceso. La verdad
es que todo aquello sí empezaba a parecerme
kafkiano. Y harto de tanta tontería, comencé a
sentirme muy cansado. Pero el Pescador, con
toda la paciencia del mundo, me interrogaba y
luego transcribía pormenorizadamente mis
respuestas. De vez en cuando, no sabía cómo
escribir una palabra y pedía ayuda al Literato.
No parecía flaquear nunca. Probablemente
estuviera agotado, pero no aflojaba. Se