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un soplo, como una brisa muda.
Tan sólo me sentaba en el suelo y le daba
vueltas al pasado. Aunque parezca extraño,
hacer lo mismo durante seis meses no me
aburrió ni me causó hastío. Porque lo que
había vivido era demasiado grande, presentaba
demasiados frentes. Era inmenso y real. Tanto
que podía tocarlo con las manos. Parecía un
monumento erigido en medio de la oscuridad
de la noche. Erigido sólo para mí. Lo examiné
palmo a palmo, hasta el último rincón.
Evidentemente, lo que había vivido me había
causado daño. Un daño considerable. Mucha
sangre había corrido en silencio. Parte del
dolor había desaparecido con el tiempo, pero
otra parte había llegado después. Sin embargo,
no me había recluido en mi piso durante
medio año debido a esas heridas, sino,
simplemente, porque necesitaba tiempo.
Necesitaba seis meses para examinar y poner
orden en todo lo ocurrido. No me encerré en