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Pero lo más penoso es que se marchaban
mucho más tristes que cuando habían llegado.
Algo en su interior se había gastado un poco
más, y se iban. Yo me daba cuenta. Por
extraño que pueda parecer, daban la impresión
de haberse desgastado más que yo. ¿Por qué
será? ¿Por qué siempre soy yo el que se
queda? ¿Y por qué en mis manos permanece
siempre la sombra de los que se han
desgastado? No tengo ni idea.
Los datos son insuficientes.
Por eso siempre se me deniegan las
respuestas.
Falta algo.
El caso es que, un buen día, cuando
regresaba de una reunión de trabajo, encontré
una postal en el buzón. Era la fotografía de un
astronauta caminando sobre la superficie de la
Luna con su traje espacial. No estaba firmada,
pero al instante supe quién me la había
enviado.