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chico llevaba una Samsonite enorme. Me dije
que dentro cabría un pastor alemán de pie,
sobre sus cuatro patas. Efectivamente, no
podían abandonar sola a la niña en el
aeropuerto con aquella cosa. Esta vez llevaba
una sudadera con el logo TALKING HEADS,
vaqueros ajustados y botas. Por encima, un
abrigo de piel que parecía de buena calidad.
Igual que la última vez, desprendía esa extraña
sensación cristalina. Era una belleza muy
delicada y vulnerable, como si al día siguiente
fuese a desaparecer. Pero esa belleza, tan sutil
y frágil, provocaba cierta clase de desazón en
quien la contemplaba.
Talking Heads, en cambio, no se me
antojó mal nombre para un grupo. Parecía
sacado de una novela de Kerouac. «Las
cabezas parlantes bebían cerveza a mi lado.
Yo me moría de ganas de mear. ¡Voy a mear
y vuelvo!, les dije a las cabezas parlantes.» El
viejo Kerouac. ¿Qué sería ahora de él?