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de los clavos estaban oxidadas. No había nada
más. Era una habitación semejante a una caja
rectangular. No había bombillas. Ni armarios.
Ni baño. Ni cama. Seguramente dormía en el
suelo, con el disfraz de carnero puesto. Pero
apenas había suficiente espacio para que
pasara una persona: en el suelo se hacinaban
viejos libros, periódicos y álbumes de recortes.
Todos amarilleaban; la polilla había roído
algunos volúmenes, y otros ya estaban hechos
trizas. De un vistazo comprobé que todos
trataban de la historia del ganado lanar en
Hokkaid. Quizá habían juntado allí lo que
había en el Hotel Delfín. En el viejo Hotel
Delfín contaban con una especie de sala de
documentación sobre ovejas y carneros, de la
que se ocupaba el padre del dueño. ¿Adónde
se habrían ido padre e hijo?
El hombre carnero me miró fijamente al
rostro a través de la llama trémula de la vela.
Tras él, en la pared manchada, se agitaba su