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pensamientos abortados?
Todo el mobiliario estaba deteriorado,
todas las mesas crujían, las cerraduras eran
inútiles. Los pasillos estaban rozados, las
bombillas no iluminaban. Los tapones de los
lavabos no ajustaban bien y el agua se escurría
sin llegar a acumularse nunca. Una sirvienta
rechoncha, de piernas como patas de elefante,
tosía de manera inquietante por los pasillos. El
dueño, siempre apostado tras el mostrador,
era un hombre de mediana edad y mirada
melancólica al que le faltaban dos dedos. A
todas luces, era de esas personas a las que,
hagan lo que hagan, todo les sale mal. Era
exactamente así. El fracaso, la derrota y la
frustración teñían todo su ser, como si lo
hubieran sacado de una solución de tinta azul
claro tras haberlo dejado un día entero en
remojo. Un hombre al que uno le daban ganas
de meterlo en una caja de cristal y dejarlo
expuesto en el laboratorio de química de un