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114 Belén Fortes
en el mundo y verle en su encierro. Sólo así se puede penetrar en los
secretos que le agobiaban y en su sellado silencio. Por eso, cuando en una
hora de paz desbordaban en sus labios las palabras que se referían a los
breves momentos felices de su vida, podía comprenderse con cuánta piedad
le trató el Cielo cerrándole los ojos para siempre en una hora de descanso
y tal vez en el momento deseado. Como no me fue vedado el conocer
el fondo de aquella alma atormentada como pocas, puedo decir que
el “amargo tedio”, como él le denominaba, no le dejó un momento, fue
su compañero de toda hora y todo momento, reflejándose triste y sombrío
en su producción literaria. Era forzoso, siendo, como fue, un gran
poeta lírico, que dominase en su obra la nota personal; que el dolor, que
a toda hora le tenía encerrado en su cárcel, predominase hasta el punto
de que el amor –ni aun el que pudiera suponerse le hería o subyugaba–
tiene en ellos la gran influencia que era natural. El odio si que es las más
de las veces manifiesto. El odio, hijo del infortunio, pasa sobre los versos
como una fría onda que apenas templan las agitaciones del bondadosísimo
corazón del poeta. Odia éste al tirano, no tanto por lo que es como
por lo que ama, y compadece al que soporta las crueldades del látigo que
le hiere. Si en su poder estuviera romper cuantas cadenas atan al hombre
a las tormentas de la vida, hechas pedazos caerían; si sus manos pudiesen
abrirse y derramar la riqueza sobre los infortunados, las abriría sin tasa.
Es más: aquella alma, que algunos se complacieron en suponerla alejada
del Cielo, ni siquiera negaba la ofrenda de sus oraciones a cuantos de su
estimación no necesitaban ya de otro auxilio.
“Qu’inda recey pol-a probe d’a tola
eu que non teño quen rece por min!”
exclamó dolorido al pie del sepulcro de aquella cuya obra fue su preferida,
porque como él se vió maltratada de la suerte, clavada por el mismo
dardo, sangrando por la misma herida. Igual desamparo los había envuelto
en sus sombras y hecho hermanos por el destino contrario. Diríase que
en su soledad buscaba el amor de los muertos, pues los vivos le parecían
adversos. Diríase que le rodeaba la soledad de sentimientos, la soledad de
ideas, la soledad de todo, menos la del agrio sufrimiento que le separaba
de los demás, le hacía aborrecible la vida, le amargaba los más felices instantes
y ponía un vacío inmenso entre sus agobios y el consuelo que le
debían los cielos compasivos.