Listín Diario 14-07-2024

Lecturas de domingo
SANTO DOMINGO, RD. DOMINGO 14 DE JULIO DE 2024
La República
9
El dedo en el gatillo
LUIS BEIRO
EDITOR
LECTURAS DE DOMINGO
So y u n c u b a n o
errante con ciudadanía
dominicana.
A mucha honra. Un
extranjero que escribe
para ganarse la vida, o
perderla. He resistido mientras
otros siguen ordeñando
la gran ubre para mantenerse
en el poder. Sueñan con
un paraíso que no existe.
En las buenas y en las malas,
he permanecido, estoico
porque he aprendí a
encontrar un camino muy
personal que me lleva al final
de mis días despeinado
y sin bigote. Para muchos,
mi posición, más que envidiable,
es relativa, y lo
entiendo, porque he aprendido
a no vivir bajo la falda
de nadie. Dicen que los
únicos ganadores son los
que controlan el juego, es
decir, los dueños del bate
la pelota y el terreno. Sin
embargo y a pesar de mi
férrea voluntad, soy débil,
vulerable e invisible.
Leonte Brea sostiene que la
lealtad no es gratuita. Pero
la mía carece de valor. Me
he sumado al bando de los
iconoclastas y siento orgullo
cuando otros leen lo
que escribo y anotan frases,
o las hacen suya con
algún que otro aporte personal
para guardar las formas.
He perdido dinero pero,
a fin de cuentas, no he
p e r d i d o n a d a p o r q u e h e
mantenido la frente en alto
frente a otros que pierden
reputación.
Quienes me conocieron
una vez se sorprenderán
por mi figura actual. He
aprendido a cocer habicuelas
pintas, a decorar espacios
inseribles, sobre todo
por dentro, por ese lugar
donde la lluvia deja un aire
desgarrado una y otra vez.
El único camino que existe
ya lo he recorrido. Por eso
olvido y pienso en la terrible
lealtad de los duendes
que se llevan lo que pueden
con sus pinzas ocultas,
silenciosas, y se lanzan al
mar cuando las aves caen
en picada o su equipo de
fútbol preferido se va en
bancarrota.
E l s e x o n o e s l a ú n i c a
f o r m a d e c o n o c e r a u n a
mujer. Tal vez sea lo menos
He aprendido a encontrar un camino muy personal que
me lleva al final de mis días despeinado y sin bigote.
La vida
entera
Una jaula de pájaros, abierta, entre los árboles.
importante porque saca el
instinto animal unos minutos.
Y se apaga. La mujer es
un libro no siempre abierto
para entender su segunda
lectura, mientras el hombre
juega a ser fiera acorralada
que solo sabe dar zarpazos
a ciegas, sin pensar que al
siguiente día él los va a recibir
de una forma menos
feroz, más dolida.
En cierta ocasión, saqué
mis jaulas del desván. Las
lustré y fueron en busca de
pájaros. Posaron junto a árboles
sembrados en un pequeño
riachuelo donde la
vida era ajena, y crecían enjambres
de insectos salvajes.
Los pájaros entraban y
salían en busca de una falsa
ilusión locomotriz, mientras
yo roncaba en vez de
vigilar. Y al anocher tuve
que marcharme con mis jaulas
vacías porque en definitva,
yo no era quien buscaba
ese tipo de captura.
Otros pájaros, como aquellos
promovidos por Alfred
Hitchcock en su filme tan
incomprendido, tal vez destruyeran
aquellos artefacdtos
a picotazos limpios.
En Cuba un desempleado
no tenía mucho que hacer
y le daba lo mismo pecnortar
en las márgenes un
riachuelo casi seco que en
el zoológico junto a los caimanes
que miraban de reojo
a todas partes esperando
que algún idiota cayera
al agua.
Me entretenía en las filas
comerciales, ya bien en busca
de un pan para el desayuno
de mis hijos o en la pescadería
donde se pudrían
cabezas de pescado racionadas.
Preferí sobrevivir y
no portar lealtad al poder a
cambio de una palmadita en
el hombro, o algún aguinaldo
en Año Nuevo.
Salí de Cuba un amanecer.
Me despedí de mis padres el
día anterior. Ellos ejercieron
la custodia de mi pequeño
hijo de seis años que al
siguiente día, y de manera
puntual, debía saludar marcialmente
la bandera antes
de entrar a clases llevando
alredeor de la camisa blanca
una pañoleta roja que todavía
me trae recuerdos nefastos.
MI hija y la que todavía
era mi esposa me acompañaron
al aeropuerto y allí
permanecieron hasta que
mi avión salió con destino
a Santo Domingo. A los pocos
meses, ambas perdieron
la esperanza del reencuentro
inmediato y, poco
a poco, el mar les caía encima.
Pienso que al fin y al
cabo, la lealtad tiene valor
de cambio como me lanz
ó a q u e m a r r o p a L e o n t e
Brea. Tiene un precio que
no todos están dispuestos
a cobrar. No sé si me explico:
Entre jaulas, pañol
e t a s , d e s p e d i d a s , o l e a j e
a contraluz y filas en busca
de pan, transcurre una
conexión con olor a tierra
descubierta. Supe no morir
cuando todos me dieron
por perdido. Todavía ando
haciendo rabiar a los ilusos,
pero ahora, mientras
falsean sonrisas, viajo en
libertad entre los que consideran
que la lealtad sobrevuela
sobre cardúmenes
de peces, como aves encerradas
o gaviotas dispuestas
a morir por salvar sus
propias huellas.