Revista Digital Valencia Escribe, número 9, 3ª era. Marzo 2024

fraz de la Hormiga Atómica. A mí me vistieron de troglodita, con una careta de
Pedro Picapiedra.
Fuimos al bar de mala muerte donde desayunaba el moroso. En cuanto nos pusimos
detrás, el tipo huyó como alma en pena, subiéndose a un Mercedes lleno
de polvo y arrancó un motor que lloró gimiendo de dolor, el pobre. Como nuestro
jefe ya nos había preparado la infraestructura necesaria, el León lo persiguió
subido a un Ford Ka descapotable, la Hormiga Atómica lo hizo a lomos de una
Vespino de color rosa. Y un servidor cerraba la comitiva con un patinete sin motor,
con tracción al pie derecho.
A los pocos metros, el Mercedes llorón nos dio esquinazo. Por suerte, estábamos
en mi barrio, cerca de mi casa. Aproveché la ocasión para entrar en el patio, procurando que no me viera
doña Virtudes, que es la cotilla oficial del edificio.
Por supuesto que no he vuelto a pisar tamaña empresa y encima, me he quedado con el disfraz.
Seguro que mi mujer le hace algún arreglillo y nuestro hijo, el Pablito, da el golpe en los próximos Carnavales
del colegio. No hay mal que por bien no venga.
Una más
Isabel Juliá López
Como cada día me levanté, me coloqué mis zapatos de ir por casa con
tacón que me había preparado la noche anterior y escogí el pijama negro con
purpurina colgado al final del armario.
Me pinté mis medias mariposas al final del rabillo del ojo, mis labios
rojos y salí a la calle.
Todo el mundo se giraba a verme, ¿qué pasaría? ¿Es que ese día iba
más guapa de lo normal? ¿Quizás no estaban acostumbrados a verme así?
¿Habría elegido mal el conjunto?
Al principio me dio igual, pero tras una hora con reacciones sorprendentes, extrañas y, tal vez,
intimidantes, le pregunté a mi amiga María en el café de las 11h: «¿Por qué la gente me está mirando?».
Ella me dijo: «Laura, cómo decirte esto... pero... ¡se te ha olvidado hacerte el pelo!».
Sorprendida a la par que avergonzada me dispuse a ir al baño y, entre espejos, me puse mi tinte
azulado, porque para algo llevaba siempre mi kit de emergencia en el bolso.
Así, al salir del WC, volví a la mesa. Para entonces, ya era una más en el mundo.
Nº 9 Tercera Era Página 21