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Hilda Yaneth Sotelo
los decretos hacia la victoria. Se siembra la semilla del éxito
en mexicanos que yacían dormidos en la pereza mental e
irresponsabilidad Dioses, altares de milagros que no llegaban
al individuo borracho centenario, adicto al estado alterado de
consciencia, perdido en el mitote del fútbol y las telenovelas.
La semilla trazaba un triunfo imaginario. Una vez trazada la
realidad paralela pasada, futura del equipo. Abordé la
camioneta verde sin mayor tropiezo, regresaba a mis
asuntos, al amor la compasión y el perdón. El regordete
chofer emitía peste por doquier, mi mal humor se propagó al
verificar que efectivamente el viaje iniciaba caliente,
húmedo y movedizo. No había aire acondicionado, me senté
atrás, sintiéndome revolcada hasta el fondo. Grité meneando
mi voz, mientras el trasero se aplastaba en el concreto que
dio alivio y pausa para sacar mi Nuevo Testamento.
Ahí estaban mis miedos una vez más volaban en alas
devoradas por los salmos. Insté a mis amigas repetir con
ahínco el Salmo 29. Mientras enunciábamos las buenas
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nuevas, el chofer parecía exorcizar su furia, esta vez no la
vomitaba, la pronunciaba en cada curva que caía al
precipicio de la sierra oaxaqueña. Frente a mí, una enfermiza
indígena representaba a La Flaca, la muerte que latía cada
vez más palpable dentro.
La muerte de mis miedos se aferraban a la leyenda que
hablaba diario desde la montaña en Ciudad Juárez: LA
BIBLIA ES LA VERDAD, LÉELA. Mis pánicos no se
achicaban, emergían gigantes culpando a Lucy de mi
desgracia.
La negra flaca se paladeaba del sabor de la incertidumbre
que provoca la velocidad atropellada hacia el desenlace fatal.
Los rezos la incomodaban, jamás se incorporó a ellos.
Abrazó con fuerza la mochila que llevaba, el bulto de los
conjuros de la muerte, la Santa Muerte.
La joven flacucha ofreció nuestros miedos a su Santa, los
ofrecía a cambio de unas estúpidas vacas, unos retrógrados
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