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Hilda Yaneth Sotelo
apegada a su abuela, una niña que jugaba con muñecas de
trapo, un trapo morado, otro rosa, otro azul, un trapo de otros
trapos que la misma abuela sacaba al zurcir la forma de la
mona, al tiempo que zurcía con la diminuta aguja, sus dedos
afirmaban cada puntada, metían con ahínco la punta del
filoso utensilio que su boca salivosa, saltaba de chirriantes
chismes. Los desgastados trapos de colores que ella
previamente había usado en sus vestidos comprados por un
hombre en el pueblo, los trapos que sacaba a la par de las
frustraciones de cada mujer de mi casa, enteraban a la
pequeña de detalles que ella, la chiquita no alcazaba a
comprender.
De pronto quise olvidar y ubiqué a mi abuela en una
hacienda, una de esas donde la humanidad ha tejido las
leyendas. Cuando las haciendas llegaron a México entraron
por mi nuca, y ahí se quedaron, los paseos a caballo, las
largas botas de charol de mi bisabuelo, la infinidad de
sirvientes que les hubiera gustado tener, todo eso entró por
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atrás, como ladrón a robarnos la identidad. Es que estoy
segura que cuando nos presentaron el espejo, el alma quedó
atrapada, ahí, en el embeleso cristiano, en la Virgen, no sé
dónde, sólo recuerdo que mi abuela mandó construir una
gigante Virgen color barro, en la entrada de la hacienda. No
es cierto, mi abuela vivía en una choza de adobe, tejía con tal
rapidez como ahora escribo. El muñeco que más recuerdo es
el indio, que en mi pubertad busqué para besar, pero que
cuando encontré, era demasiado tarde, debíamos estar en Los
Ángeles
Cada vez que estoy frente al espejo, carísimo traído desde
algún lugar remoto de La China, alucina los corazoncitos.
Las muñecas torciendo el cuello dando vueltas, inician con
el rostro cansado, desgastado, sucio, triste y lloroso, luego
doblan la cabeza hacia su
izquierda y lentamente giran, giran, giran, y cuando regresan
con la frente al espejo ya no son aquellas caritas mugrosas,
ahora son de fina porcelana, llevan el rostro rosado, las
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