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Hilda Yaneth Sotelo
que Lucy le implanta al besarlo.
Frente a mí, el fantasma mencionaba no haber terminado de
escribir la colección de cuentos espectrales. Solía dialogar
con mujeres que al cabo de un rato le liberaban sus más
íntimos secretos, escuchaba con desinteresada atención
captado cada detalle en el interior de las damas,
inmediatamente después, con su gran talento, su experiencia,
su eterno amor por la vida, escribía los secretos en clave a la
Kabbala, por lo general eran amores del pasado, redactaba el
letra exacta, presentaba el tesoro, que al leerse, con
inmediata soltura, cedían los nudos de la felicidad, para
convertirse en lazos flojos, sueltos, expertos en vivir. Ellas
reportaban tomar decisiones que debieron haber tomado
hacía muchos años. Después de leer la magia, eran felices. A
mí el fantasma me tocó de igual forma, pero yo, aparte de
regresar al Ser, regresé al Don, ¿acaso estaba muerta?. De él
aprendí el oficio. Iniciaba el fuego, la llama de Lucy. El
fantasma fue mi maestro. Desatando mis manos, destraba mi
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pesada vida con Salvador, al detectar mis anhelos más
profundos: -Ese hombrecillo, no te conviene- insistía, en lo
delicado, el silencio, el arte, la buena vida, lo exquisito, la
cuerda musical, el toque suave, lento al sostener mi cuello
con su mano derecha, acercando su boca al beso, el fantasma
susurraba: -has liberado a esas mujeres, las has liberado-.
Llegando al espacio abandonado, frío por la ausencia de los
dos; la ventana blanca impecable, ordenada, traía el recuerdo
de su mano derecha acomodando la parte superior de la
cortina. Con la misma mano, tallaba la tela de mi blusa, -tú
no usas este tipo de tela, me gustó verte caminando por ese
pasillo azul, buscando la blusa a verme-. Aseguraba. -La
marca es Apt 9 y efectivamente las paredes de la tienda era
azul. -Ahora sí apuntalaste-. Le respondí melosa a punto de
estallar de júbilo al entretener El Aroma entre los besos
libres. La temperatura subió hasta encender mis mejillas.
Arriba en el segundo piso de la cortina recién acomodada,
nos tiramos en la cama helada, la blusa, las camisas volando
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