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CORA.— Soy artista, ¿sabe? He triunfado en cien países;
desdichadamente los años van pasando, las facultades disminuyen… Y
cuando disminuyen las facultades no hay más remedio que aumentar la
propaganda. No sé si me comprende.
FERNANDO.— Creo que sí. Usted necesita un suicidio-propaganda
con negritas del doce y fotografías a tres colores en las revistas. Y desde
luego, sin peligro.
CORA.— Exacto, exacto. Es usted muy inteligente.
FERNANDO.— Psé, me defiendo.
CORA.— Me parece que nos vamos a entender perfectamente. En
cuanto al precio, no me importa.
FERNANDO.— Ni a mí; ya le haremos una cosa que esté bien. ¿Me
permite tomar unos datos para abrir la ficha? (Toma, una del fichero y
anota.) Profesión: artista.
CORA.— Cantante de ópera.
FERNANDO.— Cantante. ¿Española?
CORA.— Internacional. Nací en un barco.
FERNANDO.— Edad… ¿Le parece bien veinticuatro años?
CORA.— Gracias.
FERNANDO.— Veinticuatro. ¿Su nombre?
CORA.— Cora Yako.
FERNANDO.— Cora Yako. (Recordando de pronto.) ¡Cora Yako!…
Pero… ¿es usted Cora Yako en persona? ¡Oh, déjeme estrechar esas
manos!
CORA.— ¿Me ha oído usted cantar?
FERNANDO.— ¡Nunca! Pero es lo mismo. ¡Qué gran idea la suya de
venir aquí!
CORA.— ¿Qué quiere? Es de lo poco que me faltaba por intentar. He
tenido en mi carrera duelos, escándalos, un naufragio…
FERNANDO.— Ha estado usted casada con un raja indio. Se
divorciaron en California.
CORA.— Ah, ¿lo sabía usted?