La tormenta del siglo - Stephen King

Hay un espejo a medio camino del vestíbulo, junto a la mesilla del teléfono. Ralphie ha
acercado una silla y se ha subido a ella para ver la mancha roja que tiene en el puente de la
nariz. Es una marca de nacimiento, pero más que desfigurarle resulta encantadora. Molly
apenas repara en su presencia. Se siente aliviada por estar de nuevo al abrigo de la tormenta,
y más aliviada aún por haber mandado a casa a todos los niños a su cargo. Se sacude la nieve
del cabello; luego se quita la parca y la cuelga. Mira hacia las escaleras, esboza una mueca al
acordarse del percance de Pippa, y luego se echa a reír.
MOLLY (para sí misma): ¡Conque el botón para hacerla más pequeña!
RALPHIE (todavía mirándose al espejo): Mami, ¿por qué tengo que tener esto?
Molly se dirige hacia el niño, apoya el mentón sobre su hombro y contempla la imagen
de su hijo en el espejo. En esa postura, forman un retrato de madre e hijo de lo más
encantador. Molly alarga una mano para acariciar la pequeña marca roja en la nariz del niño.
MOLLY: Tu padre dice que es una silla de montar para los duendes. Y que significa
que naciste con suerte.
RALPHIE: Donnie Beals dice que es un grano.
MOLLY: Donnie Beals es un… Donnie Beals es un cha​lado.
Molly esboza una breve mueca; de haber podido elegir, probablemente no hubiera
utilizado la palabra «chalado».
RALPHIE: No me gusta. Incluso aunque sea una silla de montar para duendes.
MOLLY: A mí me encanta… pero si sigues sintiendo lo mismo al respecto cuando
seas mayor, te lleva​remos a Bangor y haremos que te la quiten. Hoy en día pueden
hacerlo. ¿De acuerdo?
RALPHIE: ¿Cuántos años habré de tener?
MOLLY: Unos diez… ¿qué te parece?
RALPHIE: Eso es esperar demasiado. A los diez uno es viejo.
Suena el teléfono. Molly levanta el auricular.
MOLLY: ¿Hola?
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