La tormenta del siglo - Stephen King

Se oye otro murmullo, esta vez más alto.
MIKE (pulsa el botón de transmisión): Aquí estoy, Rob​bie. Dame un segundo…
ROBBIE (voz): ¡No puedo darte ni un segundo, maldita sea! ¡Podría tratarse de una
situación de vida o muerte!
Mike le ignora por unos instantes, mientras oprime el micrófono contra el pecho y se
dirige a los diez o doce isleños que se han agolpado en las bocas de los pasillos y le miran
perplejos. En la isla no se ha cometido un asesinato desde hace casi setenta años… a menos
que se tenga en cuenta el del marido de Dolores Claiborne, Joe, que nunca pudo probarse.
MIKE: Hagan el favor de apartarse y concederme un poco de privacidad. Cobro
seis mil dólares al año por hacer de comisario; déjenme hacer el trabajo por el que me
pagan.
Los clientes retroceden, pero continúan escuchando; no pueden evitarlo. Entretanto,
Mike les vuelve la espalda, de modo que queda de cara a la radio y las máquinas de billetes
de lotería.
MIKE: ¿Dónde estás, Robbie? Contesta.
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Interior. Robbie, en su coche.
Detrás de él vemos al grupo de unas diez o doce personas que, de pie en la calle, le
están observando. Han conseguido acercarse un poco más, pero no se atreven a hacerlo
demasiado. La puerta de la casa de Martha sigue abierta y no presagia nada bueno.
ROBBIE: ¡En casa de Martha Clarendon, en Atlantic Street! ¿Dónde creías que
estaba, en Bar Har-bor?… (se le ocurre una gran idea) Tengo al tipo acorralado ahí
dentro. ¡Ahora mueve el culo y ven aquí!
Devuelve el micrófono a su horquilla y se dedica entonces a hurgar en la guantera. Bajo
el revoltijo de mapas, documentos municipales y envoltorios de hamburguesa, encuentra
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