La tormenta del siglo - Stephen King

Robbie le dirige una mirada de impaciencia. El chico está claramente histérico. Un
anciano de rostro curtido y anguloso, típico de Nueva Inglaterra, da un paso adelante.
GEORGE KIRBY: ¿Necesitas ayuda, Robbie Beals?
ROBBIE: No es necesario, George. Me las apañaré.
Vuelve a entrar en el coche. Es demasiado grande para cambiar de sentido en la calle, de
modo que utiliza el camino de entrada de una casa vecina.
DAVEY: No debería ir allí solo.
El grupo congregado en la calle (que aún está creciendo) observa con inquietud cómo
se aleja Robbie hacia la casa de la señora Clarendon.
SEÑORA KINGSBURY: Entra conmigo, Davey. No pien​so darle whisky a un
muchacho como tú, pero puedo preparar un poco de té.
Rodea con un brazo los hombros del chico y le guía hacia la casa.
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Exterior. Casa de Martba Clarendon.
El Lincoln de Robbie se detiene justo delante. Robbie se apea. Examina el sendero, el
andador volcado, la puerta abierta. Su rostro sugiere que el asunto quizá sea más serio de lo
que creyó en un principio. En cualquier caso, empieza a recorrer el sendero. ¡Como si fuera
a dejárselo a ese sabelotodo de Mike Anderson! ¡Ni en broma!
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