La tormenta del siglo - Stephen King

lágrimas. Su cabello es cano, y al principio no reconocemos a Molly Anderson. Ha envejecido
veinte años.
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Interior. Consulta de la terapeuta. Mañana.
Molly está sentada en una mecedora de madera curvada, contemplando el verano en el
exterior y sollozando en silencio. Sentada frente a ella está la terapeuta, una profesional
ataviada con una falda color crema y una blusa, todo ello de fino tejido estival. Lleva un
bonito peinado, va muy bien arreglada y mira a Molly con esa clase de compasión que
muestran los buenos terapeutas, y que a menudo resulta de ayuda pero cuyo
distanciamiento también asusta un poco.
El silencio se prolonga. La terapeuta espera a que Molly lo rompa, pero ésta continúa
sentada en la mecedora contemplando el verano con sus ojos llorosos.
TERAPEUTA: Usted y Mike no se han acostado juntos desde hace… ¿cuánto
tiempo?
MOLLY (mirando por la ventana): Cinco meses. Más o menos. Podría decírselo
con exactitud, si cree usted que le va a ser de ayuda. La última vez fue la noche antes
de que arreciara la gran tormenta. La tormenta del siglo.
TERAPEUTA: Cuando perdió usted a su hijo.
MOLLY: Exacto. Cuando perdí a mi hijo.
TERAPEUTA: Y Mike la culpa de esa pérdida.
MOLLY: Creo que va a dejarme.
TERAPEUTA: Le da mucho miedo que eso suceda, ¿no es así?
MOLLY: Creo que se está quedando sin motivos para quedarse. ¿Comprende qué
quiero decir?
TERAPEUTA: Cuénteme otra vez qué le pasó a Ralphie.
MOLLY: ¿Por qué? ¿Para qué serviría? Por el amor de Dios, ¿para qué serviría? ¡Se
ha ido!
La terapeuta no responde. Al cabo de unos instantes, Molly suspira y accede a su
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