La tormenta del siglo - Stephen King

Interior. Cocina. Noche.
Hay velas encendidas sobre la mesa y las encimeras. Linoge ofrece un aspecto pulcro
con el bastón plantado ante sí y las manos (los guantes amarillos han vuelto a desaparecer
por el momento) entrelazadas sobre la empuñadura de cabeza de lobo. También vemos a
Joanna Stanhope. Flota contra la pared del fondo, con la cabeza casi tocando el techo y los
pies oscilando en el aire. Tiene los brazos extendidos de modo que las manos quedan al
nivel de las caderas; la postura no llega a ser una réplica exacta de la crucifixión, pero al
menos la sugiere. En cada puño cerrado sostiene una vela encendida. La cera derretida le
recorre los dedos. Tiene los ojos muy abiertos. No puede moverse, pero está consciente… y
aterrorizada.
En el otro extremo de la habitación, Mike y Hatch permanecen inmóviles.
LINOGE: Entrad, muchachos. Hacedlo ahora mismo y en silencio… a menos que
queráis que haga que esta ramera se abrase la cara.
Alza levemente el bastón. Cuando lo hace, Joanna imita el gesto llevándose una de las
velas hacia la cabeza.
LINOGE: ¡Todo ese cabello! ¿Acaso queremos verlo arder?
MIKE: No.
Se adentra en la habitación. Hatch le sigue tras mirar por encima del hombro hacia el
salón. En éste, Bob Riggins les habla a los isleños. Nos es imposible saber qué dice, pero por
lo que parece ha conseguido que bastantes de ellos estén de acuerdo con él.
LINOGE: Tenéis algún problemilla con el hechicero local, ¿eh? Bueno, he aquí
cierta información que quizá quieras archivar para más tarde, agente… siempre
asumiendo que exista ese más tarde, por supuesto. El reverendo Bob Riggins tiene un
par de sobrinitas en Castine. Tienen once y nueve años y son dos lindas rubias. Le
gustan muchísimo; demasiado, probablemente. Salen corriendo a esconderse en
cuanto ven entrar su coche en el sendero. De hecho…
MIKE: Bájela de ahí. Joanna, ¿te encuentras bien?
Joanna no contesta, pero pone los ojos en blanco, presa del terror. Linoge frunce el
entrecejo.
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