La tormenta del siglo - Stephen King

Mike y Hatch emergen de la abertura entre las cortinas y se dirigen hacia la escalera.
HATCH: La radio dice que la tormenta habrá amainado prácticamente para
medianoche. Si Linoge pre​tende hacer algo…
MIKE: Me temo que puedes contar con que así es.
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Interior. Cocina del ayuntamiento, con Joanna. Noche.
La cocina está casi en penumbra: hay dos luces de emergencia a pilas, pero una de ellas
no funciona y la otra arroja un débil hilillo de luz amarillenta. Cuando Joanna empieza a
cruzar la habitación, se apaga del todo. Joanna, ahora sólo una sombra más entre las
sombras, pasa junto a la mesa en el centro de la habitación hacia la encimera. Se golpea la
cadera y emite un débil grito, más fruto de la impaciencia que del dolor. Al llegar a la encimera
coge una vela de una de las cajas. Junto a una serie de palmatorias hay paquetes de
cajas de cerillas de madera, y utiliza una de ellas para encender la vela. Coge entonces una
palmatoria e inserta en ella la vela. Coge el resto de las velas, sujetando las cajas cuidadosamente
bajo un brazo, y se vuelve. Sobre la mesa, que estaba limpia y desnuda cuando
entrara, está el bastón de cabeza de lobo de Linoge.
Joanna emite un jadeo, se vuelve… y ahí está Linoge, con el rostro sonriente iluminado
por la vela. Recuerda al rostro de un duende travieso. Joanna trata de gritar pero sólo emite
un sonido ahogado y las velas, tanto la encendida como las demás, se le escapan de las
manos. La llama se extingue para sumirla (y sumirnos) de nuevo en una vaga penumbra.
LINOGE: Hola, Joanna Stanhope. Estás contenta de que la vieja ramera haya
muerto, ¿no es así? Te hice un buen favor, ¿eh? Conseguiste mantenerte seria, pero
por dentro dabas saltos de alegría. Lo sé. Puedo oler tu alegría como si fuera al​mizcle.
Joanna empieza a gritar; esta vez sí lo consigue. Pero se lleva ambas manos a la boca
antes de poder continuar haciéndolo. Sus ojos están desorbitados por el terror, y
comprendemos que no ha sido su propia voluntad la que la ha hecho callar.
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