La tormenta del siglo - Stephen King

inservible televisor, otros de la escalera, y algunos más de la zona dormitorio. Entre ellos está
Úrsula Godsoe, que parece devastada por el dolor.
URSULA: Oh, Dios, ¿qué pasa ahora?
Molly la ignora. Se dirige hacia Pippa, se arrodilla ante ella y la sujeta de los bracitos con
suavidad. Escudriña el rostro asustado de la niña.
MOLLY: ¿Dónde estaba Ralphie la última vez que le has visto, Pippa?
Pippa piensa unos instantes, para luego señalar la zona entre la escalera y la pared. Molly
mira en esa dirección y advierte la puerta del cuartito. Se ha hecho un silencio absoluto a
excepción de los amortiguados y regulares bocinazos, y Molly se dirige hacia la puerta
temerosa de lo que pueda encontrar tras ella. Tiende una mano hacia el pomo, pero no
consigue reunir el valor necesario para tocarlo, no digamos ya para girarlo.
MOLLY: ¿Ralphie? Ralphie, ¿estás…?
RALPHIE (su voz): ¿Mami? ¿Mamá?
El alivio general es indescriptible. Es como si alguien hubiera dejado escapar el aire de
los pulmones de todos
los presentes, incluidos los niños. A Molly la han abandonado las fuerzas. Se echa a
llorar mientras abre la puerta de par en par.
Ralphie está ahí de pie, en el cuartito de mantenimiento, y parece contento, excitado,
ileso, y totalmente ajeno al revuelo que ha causado. Su expresión se transforma en una de
desconcierto cuando su madre le levanta para estrecharle en brazos. Entre la excitación
general quizá advirtamos que Ralphie sujeta en una mano una pequeña bolsa de piel, de
esas que llevan un cordel para cerrarlas.
RALPHIE: Eh, mami, ¿qué pasa?
MOLLY: ¿Qué estabas haciendo ahí dentro? ¡Me has dado un susto de muerte!
RALPHIE: El hombre estaba ahí dentro. Quería verme.
MOLLY: ¿Un hombre…?
RALPHIE: El que arrestó papá. Sólo que yo no creo que sea tan malo, mamá,
porque…
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