La tormenta del siglo - Stephen King

HENRY: ¿Crees que aún estará en buenas condiciones?
MIKE: ¿Bromeas? Ni siquiera se habrá descongelado aún. Vamos, en marcha.
Oscurecerá pronto.
Sonny y Henry se dirigen hacia la nevera y la cámara frigorífica detrás de ésta. Kirk se
acerca a Mike y coge una caja.
MIKE: En este viaje nos limitaremos a la comida envasa​da. Luego volveremos a
por pan, patatas y ver​duras. Y a por leche. Los niños pequeños nece​sitan leche.
KIRK: ¿Vas a contarles lo de la palabra que obtuviste al cambiar de sitio las letras
del nombre de ese tipo?
MIKE: ¿Serviría de algo hacerlo?
KIRK: No lo sé. Dios santo, Mike, me ha hecho sentir escalofríos.
MIKE: A mí también. Y por el momento tal vez sea me​jor guardarnos para
nosotros esos escalofríos. Todavía nos queda al menos una noche por pasar.
KIRK: Pero…
MIKE: Vamos. Sólo las latas. Carguémoslas ya.
Empieza a recorrer el pasillo en que se encuentra la mesa de cartas volcada y, tras unos
instantes de consideración, Kirk le sigue.
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Exterior. Ayuntamiento. Tarde.
Apenas distinguimos el edificio a través de la nieve que cae, pero oímos a intervalos
regulares la bocina de un coche.
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