La tormenta del siglo - Stephen King

Un cuco que debe encantarles a los alumnos de Molly entra y sale de un reloj de pared,
tan insolente como una lengua. Nueve… diez… once… doce. Tras su último canto, el
pájaro se esconde de nuevo. La guardería se ve limpísima pero espectral a la vez con sus
pequeñas mesas y sillas, los dibujos en las paredes, la pizarra en la que se lee «Decimos por
favor» y «Decimos gracias». Hay demasiadas sombras, demasiado silencio.
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Exterior. Plataforma de carga detrás del supermercado. Noche.
Vemos el cuerpo envuelto de Peter Godsoe, que ahora es poco más que un bloque de
hielo bajo la manta… de la que aún emergen aquellas botas.
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Interior. Cuartel de policía.
Todavía está literalmente alfombrado de papeles y material de oficina y los barrotes
rotos siguen donde cayeran, pero el lugar está desierto. La cámara pasa a través de la puerta
hacia el supermercado. Allí tampoco hay nadie. La mesa volcada y las cartas desparramadas
en el pasillo de las conservas son testigos de que ha tenido lugar algún súbito trastorno,
pero sea cual fuere ya ha pasado. El gran reloj sobre las cajas registradoras, que funciona a
pilas, anuncia que son las doce y un minuto.
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