La tormenta del siglo - Stephen King

MOLLY: ¿Necesitas ayuda?
SANDRA BEALS (esbozando una sonrisa cansina): No… sólo está un poco
alterado…
DON BEALS: ¡Es papá quien me acuesta, no tú!
SANDRA BEALS: Donnie, cariño…
Don le propina una patada; no es más que la patada de un pie de niño calzado con
zapato de deporte, pero aun así duele.
DON: ¡He dicho mi papá! ¡No tú!
Por un instante vemos reflejarse auténtica aversión hacia ese niño en el rostro de Molly.
Tiende una mano hacia él y Don se encoge ligeramente, aguzando la mirada.
SANDRA: ¡Molly, no!
Pero Molly no hace sino volver al niño y darle una palmada en el trasero.
MOLLY (más dulce que la miel): Ve arriba. Espera a tu papá.
Don Beals, siempre tan encantador, le hace una pedorreta a Molly, salpicándola de
gotitas de saliva. Luego corretea escaleras arriba. Las dos mujeres le ven hacerlo; Sandra se
muestra avergonzada por la conducta de su hijo, y Molly trata de recobrar el autodominio.
Deberíamos ver que, buena madre y maestra o no, al menos le ha pasado por la cabeza la
posibilidad de darle un buen bofetón en lugar de una mera palmadita en las nalgas.
SANDRA: Lo siento, Molly, creí que estaba dispuesto para acostarle. Y está
acostumbrado a que sea su padre quien le meta en la cama por las noches.
MOLLY: Será mejor dejarle quedarse arriba. Creo que Buster aún corretea por ahí.
Jugarán un rato a pillarse y luego se quedarán dormidos en cual​quier rincón.
Durante esta conversación han vuelto a dirigirse a la zona de los niños y han bajado el
tono de voz.
SANDRA: Mientras no moleste a nadie…
MOLLY: Qué va, si están muertos de sueño.
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