Almacigo

128 Almácigo Po e m a s In é d i t o s d e Ga b r i e l a Mi s t ra l Locos Hombres 129
Alm a en af l i c c i ó n, p e c h o mo r d i d o
Alma en aflicción, pecho mordido,
de lejos óyeme y de lejos
pon en mis manos tu cabeza
De las gentes de tu sangre,
manos anchas de lunas llenas,
curadores y sembradores,
acuérdate en tu hora negra.
Acuérdate de tu raza
cortadora de olas fieras,
de sus gritos contra el viento
y sus risas de las mareas.
De tu propia dicha, acuérdate,
que aun en tus ojos reverbera;
de la madre como una fuente,
de tu padre manos eternas.
De las seis manos que se puntaban
en seis estrellas que se encuentran
y del tiempo sin estaciones
parados como fiesta eterna.
Acuérdate bien, acuérdate.
Memoria desperezada.
La luz te cante a los costados.
El sol llueva oro en tus cabellos.
Llena la pobre casa buena.
Los oídos fieles aguja
hasta oírte cantar las venas.
El agua nunca se ha ido.
La misma fuente sigue cerca.
Pecho cedido a la proa,
corazón dado a la rueda.
Trabaja con todos los muertos,
caras de luz, carnes eternas.
Vive con ellos, anda con ellos,
arden mejor que las centellas.
A sembrar el maíz ayudan,
las espaldas aligeran.
Ahora ya no se cansan
y te repechan dunas y sierras.
Mueve tizones de memoria,
sacude las brasas ciertas.
No dejes morir a tus muertos.
Solo llama, solo acuérdate.
Yo puse a hervir a los míos.
Yo me los traje de vuelta.
Parecen vino, parecen
enjambre de la colmena.
Tráelos uno por uno
deja que se vengan, deja.
Aunque no los veas háblales.
Después oyes y ves y besas.