La pregunta y la respuesta - Patrick Ness

—¡1485! —grita Davy.
La siguiente mujer de la fila da un paso adelante.
Pasamos el día yendo de un dormitorio de mujeres a otro, y en total
ponemos casi trescientas cintas. Vamos mucho más deprisa que con los
zulaques. Regresamos a casa cuando el sol se pone y Nueva Prentiss se
prepara para el toque de queda.
Apenas hablamos.
—Menudo día, ¿eh, meón? —dice Davy, al cabo de un rato.
No respondo, pero él no busca una respuesta.
—Todo irá bien —dice—. Las sanadoras les calmarán el dolor y las
curarán.
Clop, clop, seguimos adelante.
Oigo lo que está pensando.
Está oscureciendo. No le veo el rostro.
Tal vez por eso no se lo ha tapado.
—Pero cuando lloran… —dice.
No digo nada.
—¿No tienes nada que decir? —La voz de Davy se endurece un poco—.
Te quedas en silencio como si ya no quisieras hablar más, como si no fuera
digno de hablar contigo.
Su ruido empieza a crujir.
—Tampoco tengo a nadie más con quien hablar, meón. No tengo elección
alguna en esta situación. Haga lo que haga, no tengo ninguna posibilidad
de ascenso, por muy bien que trabaje, por mucho que me esfuerce. Primero
fue la chorrada aquella de vigilar a los zulaques. Y ahora hacemos lo mismo
con las mujeres. ¿Y para qué? ¿Para qué?
Su voz se vuelve más grave.