EL NARRATORIO ANTOLOGIA LITERARIA DIGITAL NRO 82 DICIEMBRE 2022

pedruscos, el derecho inferior ya lo traía lleno con algo pesado, que
no eran rocas y que tenía reservado para el final.
Cerró con dificultad la cremallera de cada bolsillo que iba
llenando, dejando su pecho como el pertrecho de un soldado que se
adentra en la manigua. El resto de piedras las metió al morral y se
lo acomodó en la espalda, apretando las correas contra su pecho con
un arnés y luego tiró la maleta al río.
Ya estaba casi listo. Tras una breve pausa para recuperar la
respiración por la fatiga, revisó su reloj porque sintió que el tiempo
se acotaba sin haber terminado su ritual dignamente, como lo había
planeado. Cinco y cincuenta y cinco de la tarde, se tranquilizó al ver
que no había retraso. Conectó de nuevo con su entorno; la brisa
soplaba de frente y a lo lejos, un surco de nubes en pequeños copos
que el sol teñía en refulgente arrebol, como presagiando su muerte.
Ese fugaz momento de quietud le fue interrumpido por el intenso
dolor que arreciaba ya en todo su cuerpo y amenazaba con una
parálisis, recordándole por qué estaba ahí, sentado como un
paracaidista listo para su salto final.
Buscó con sus dedos trémulos en el bolsillo derecho de la
chamarra, su revólver 38, que había equipado con las ocho balas
por si acaso. Metió el cañón en su boca abierta, agarrando la cacha
con las dos manos y su pulgar izquierdo en el gatillo, calculó 45
grados de inclinación y con sus ojos buscó de nuevo el sol que
también estaba a punto de apagarse sobre el horizonte.
El ronroneo de un motor próximo interrumpió su sacro
momento. Era una chalupa de pescadores que venía
contracorriente, la perdió de vista cuando pasó bajo el puente y
esperó hasta que su sonido era un sutil susurro.
El sol se hundió en la lejanía como si se derritiera sobre la
silueta de los árboles. El disparo de un viejo revólver hizo revolotear
los pájaros que en la ribera ya se estaban acomodando en sus nidos,
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