Una-tierra-prometida (1)

Arlene (uno de mis parientes favoritos), se sentía obligada a presentar a su
compañera desde hacía veinte años como «mi amiga íntima, Marge».
Y como muchos adolescentes en esa época, mis amigos y yo nos
tildábamos unos a otros de «gays» y «mariquitas» a modo de broma, en un
alarde inmaduro de reforzar nuestra masculinidad y esconder nuestras
inseguridades. Ya en la universidad, cuando trabé amistad con compañeros
de clase y profesores abiertamente gays, me di cuenta de la patente
discriminación y odio al que tenían que enfrentarse, al tiempo que lidiaban
con la soledad y las inseguridades que la cultura dominante les quería
imponer. Me avergoncé de mi comportamiento en el pasado y me prometí
no repetirlo.
En cuanto a la inmigración, durante mi juventud había pensado muy poco
sobre ello, más allá de la vaga épica de la isla de Ellis y la Estatua de la
Libertad que me llegaba a través de la cultura popular. Mis ideas
evolucionaron más adelante, cuando mi trabajo como trabajador
comunitario en Chicago me introdujo en las comunidades
predominantemente mexicanas de Pilsen y Little Village, barrios donde las
categorías habituales de estadounidenses de nacimiento, ciudadanos
nacionalizados, poseedores de un permiso de residencia e inmigrantes
indocumentados prácticamente se diluían, ya que en muchas familias, si no
en la mayoría, convivían miembros de esos cuatro grupos. Con el tiempo, la
gente me fue contando cómo vivían el hecho de tener que ocultar sus
orígenes, de temer en todo momento que la vida que con tanto esfuerzo
habían construido pudiese saltar por los aires en un instante. Hablaban del
puro agotamiento y el peso que suponía tener que tratar con un sistema de
inmigración a menudo insensible o arbitrario, la sensación de impotencia
que experimentaban al tener que trabajar para empleadores que
aprovechaban su situación migratoria para pagarles por debajo del salario
mínimo. Las amistades que había hecho y las historias que había oído en
esos barrios de Chicago, y de personas LGBTQ durante mis años de
universidad y en los inicios de mi carrera, habían hecho que mi corazón se
abriese a las dimensiones humanas de cuestiones que antes solo había
considerado en términos principalmente abstractos.
Para mí, la situación de «No preguntes, no lo digas» era muy sencilla:
consideraba que una norma que impedía que las personas LGBTQ sirviesen
abiertamente como tales en nuestro ejército era ofensiva para los ideales
estadounidenses y corrosiva para las fuerzas armadas. La DADT era el