Una-tierra-prometida (1)

También tenía motivos más personales para hacer aquella peregrinación.
Cuando era un joven estudiante universitario había tenido la oportunidad de
escuchar a Wiesel y me había conmovido profundamente la manera en que
narraba su experiencia como superviviente de Buchenwald. En sus libros
había encontrado un eje moral inexpugnable que me enriquecía a la vez que
me acuciaba a ser mejor. Uno de los mayores placeres de mi época en el
Senado fue hacerme amigo de Elie. Cuando le conté que un tío abuelo,
Charles Payne, hermano de Toot, había sido miembro de la división de
infantería estadounidense que había llegado a uno de los subcampos de
Buchenwald en abril de 1945 y comenzado la liberación allí, Elie insistió en
que algún día fuéramos juntos. Estar allí con él fue el cumplimiento de esa
promesa.
«Si estos árboles hablaran...», dijo Elie por lo bajo, haciendo un gesto
con la mano hacia una fila de majestuosos robles, mientras caminábamos
lentamente junto a Merkel por el sendero de grava hacia la entrada principal
de Buchenwald. El cielo estaba apagado, los periodistas se habían quedado
a una distancia respetuosa. Nos detuvimos ante los dos monumentos a las
víctimas del campo. En un conjunto de losas de piedra podían leerse los
nombres de los que allí murieron, entre ellos el del padre de Elie. En el otro
aparecía una lista de sus países de procedencia, grabada en una placa de
acero que se mantenía a una temperatura constante de treinta y siete grados
Celsius: la temperatura media del cuerpo humano, con la intención de
recordar —en un lugar que había tenido como premisas el odio y la
intolerancia— la humanidad que todos compartimos.
Durante la siguiente hora deambulamos por los recintos, pasamos las
torres de vigilancia y los muros recubiertos con alambres de púas,
contemplamos los oscuros hornos crematorios y dimos vueltas por los
cimientos de las barricadas de prisioneros. Había fotos que mostraban cómo
había sido el campo, la mayoría tomadas por las unidades del ejército de
Estados Unidos durante la liberación. En una salía Elie con dieciséis años
asomándose desde una de las literas, el mismo rostro apuesto y los ojos
tristes pero mellado por el hambre, la enfermedad y la inmensidad de todo
lo que había presenciado. Elie nos contó a Merkel y a mí las estrategias
diarias que él y los demás prisioneros habían empleado para sobrevivir:
cómo los más fuertes o los que tenían más suerte robaban comida para los
débiles y moribundos, cómo las reuniones de resistencia se realizaban en
letrinas tan nauseabundas que ningún guardia se atrevía a entrar jamás;