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Una-tierra-prometida (1)

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pared, un Cézanne en otra, saqué algunos libros de la estantería, examiné

los pequeños bustos, artefactos y retratos de personas a las que no reconocí.

Mi mente regresó a la primera vez que vi la Casa Blanca, unos treinta

años antes, cuando acompañé como joven trabajador comunitario a un

grupo de estudiantes a Washington para que presionaran a su congresista

por un proyecto de ley para aumentar las ayudas a los estudiantes. Nuestro

grupo se mantuvo al otro lado de las puertas que dan a la Pennsylvania

Avenue, tonteando y sacando fotos con cámaras desechables. Recuerdo

haber mirado fijamente las ventanas del segundo piso y preguntarme si en

aquel momento exacto habría alguien mirando hacia abajo, hacia donde

estábamos nosotros. Intenté imaginar qué pensarían. ¿Echaban de menos el

ritmo de la vida ordinaria? ¿Estaban aislados? ¿Sentían a veces un vuelco

en el corazón y se preguntaban cómo habían terminado en el lugar en el que

estaban?

Pensé que no iba a tardar en tener una respuesta. Me quité la corbata,

crucé lentamente el pasillo y apagué las luces que quedaban encendidas.

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